IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

Capitolo ottavo
Quando si svegliò mezzogiorno era passato da un pezzo. Il suo domestico era entrato più volte in
camera, in punta di piedi, per vedere se si muoveva, chiedendosi per quale motivo il suo giovane
padrone dormisse così a lungo. Finalmente il suo campanello squillò e Victor entrò pian piano,
portando una tazza di tè e un mucchietto di lettere su un piccolo vassoio di Sèvres antico, e tirò le
tende di satin oliva bordate di turchino che pendevano davanti alle tre finestre.
- Monsieur ha dormito bene stamani - disse sorridendo.
- Che ore sono, Victor? - chiede Dorian Gray, assonnato.
- L'una e un quarto, Monsieur.
Com'era tardi! Si tirò su a sedere e dopo aver sorseggiato un po' di tè guardò le lettere ad una ad
una. Ce n'era una di Lord Henry, portata a mano quella mattina stessa. Esitò un momento, poi la
mise da parte e aprì distrattamente le altre. Contenevano la solita collezione di biglietti, di inviti a
pranzo o ad esposizioni private, di programmi di concerti di beneficenza e via dicendo, che durante
la stagione piovono ogni mattina sui giovanotti del bel mondo. C'era un conto piuttosto grosso, per
un servizio da toilette Louis Quinze d'argento cesellato, che non aveva ancora avuto il coraggio di
mandare ai suoi tutori, i quali, gente all'antica, non si rendevano conto che viviamo in un'epoca
nella quale le cose non necessarie costituiscono le nostre sole necessità; e c'erano molte
comunicazioni, scritte in forma molto cortese, di usurai di Jermyn Street che offrivano di anticipare
qualunque somma di denaro, in qualunque momento e a un tasso di interesse più che ragionevole.
Dopo una decina di minuti si alzò, indossò una complicata veste da camera di lana del Kashmir
ricamata in seta e passò nella stanza da bagno, con il pavimento d'onice. Dopo il lungo sonno
l'acqua ghiacciata lo rinfrescò. Sembrava che avesse dimenticato tutto ciò che gli era capitato;
ebbe un paio di volte la sensazione vaga di aver preso parte a una strana tragedia, ma la cosa
aveva tutta l'irrealtà del sogno.
Dopo essersi vestito passò in biblioteca e si sedette davanti a una leggera colazione alla francese,
apparecchiata su un tavolino rotondo vicino alla finestra aperta. Era una giornata incantevole e
l'aria calda sembrava impregnata di spezie. Un'ape entrò a volo, ronzando intorno al vaso turchino
che gli stava davanti, pieno di rose di un giallo sulfureo. Si sentiva perfettamente felice.
A un tratto l'occhio gli cadde sul paravento che aveva posto davanti al ritratto. Sussultò.
- Troppo freddo per Monsieur? - chiese il servitore, mettendo in tavola una frittata. - Chiudo la
finestra?
Dorian scosse il capo. - Non ho freddo - mormorò.
Era vero? Il ritratto era davvero cambiato? Oppure era stata semplicemente la sua immaginazione
a fargli vedere un'espressione di malvagità dove c'era invece un'espressione di gioia? Certo, una
tela dipinta non poteva alterarsi: era una cosa assurda. Un giorno se ne sarebbe servito per
raccontarla come una novella a Basil e farlo sorridere.
Eppure, com'era vivo il ricordo che aveva di tutta la storia!
Prima nella luce tenue del crepuscolo, poi nel chiarore dell'aurora, aveva visto quella sfumatura di
crudeltà intorno alle labbra contratte. Ebbe quasi paura che il servitore uscisse dalla stanza;
sapeva che appena rimasto solo avrebbe dovuto esaminare il ritratto e aveva terrore della
certezza. Quando gli furono portati il caffè e le sigarette e l'uomo si girò per andarsene, provò un
desiderio furioso di dirgli di restare; e quando la porta stava chiudendosi dietro di lui lo chiamò. Il
domestico si fermò in attesa di ordini.
Dorian lo guardò per un attimo. Disse, con un sospiro: - Victor, non sono in casa per nessuno.
L'uomo si ritirò con un inchino.
Egli allora si alzò da tavola, accese una sigaretta e si lasciò cadere su un divano ampiamente
fornito di cuscini collocato di fronte al paravento. Questo era antico, di cuoio dorato spagnolo,
pressato e lavorato con un disegno stile Luigi Quattordicesimo piuttosto complicato. Lo esaminò
con curiosità e si chiese se avesse mai nascosto prima di allora il segreto di una vita umana.
Doveva spostarlo? e perché non lasciarlo dov'era? a che serviva sapere? Se la cosa era vera, era
terribile; e se non era vera, perché preoccuparsene? E se, per un caso o per qualche possibilità
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