IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

deluso, era stata superficiale e indegna. Tuttavia, nel ripensarla stesa ai suoi piedi, che
singhiozzava come una bambina, lo prese un senso di infinito rammarico. Gli tornò alla mente con
quale indifferenza l'aveva guardata. Perché mai era fatto così? Perché mai gli era stata data
un'anima simile? Anche lui però aveva sofferto. Durante le tre ore tremende che era durata la
rappresentazione aveva vissuto secoli di sofferenza, eternità di torture. La sua vita valeva quanto
quella di lei; lei lo aveva quasi distrutto per un momento, anche se lui l'aveva ferita per sempre. E
poi le donne sono più adatte degli uomini a sopportare la sofferenza; vivono delle proprie
emozioni, pensano soltanto alle proprie emozioni.
Quando prendono un amante lo fanno solo per avere qualcuno con il quale possono avere delle
scene: l'aveva detto Lord Henry, e Lord Henry conosceva le donne. Perché inquietarsi a proposito
di Sybil Vane? Lei ormai non era più niente per lui.
Ma il ritratto? che dire di questo? Possedeva il segreto della sua vita e raccontava la sua storia. Gli
aveva insegnato l'amore per la propria bellezza; ora gli avrebbe forse insegnato l'odio contro la
propria anima? Avrebbe mai potuto tornare a guardarlo?
No, era soltanto un'illusione dei suoi sensi sconvolti. L'orribile notte che aveva passato si era
lasciata dietro dei fantasmi. Sul suo cervello era caduta improvvisamente quella piccola goccia
scarlatta che fa impazzire un uomo. Il ritratto non era cambiato; il solo pensarlo era follia.
Tuttavia questo lo guardava, con la sua bella faccia sciupata e il suo sorriso crudele. Nella luce del
sole mattutino i suoi capelli chiari brillavano, gli occhi azzurri incontravano i suoi. Fu preso da un
senso d'infinita pietà, non tanto di se stesso, quanto dell'immagine dipinta di se stesso. Questa già
si era alterata e si sarebbe alterata ancora. L'oro sarebbe appassito, trasformandosi in grigio; le
rose rosse e bianche sarebbero morte.
Per ogni peccato commesso da lui una macchia ne avrebbe sporcato e deturpato la bellezza. Ma
egli non avrebbe peccato. Il ritratto, mutato o immutato, avrebbe costituito per lui l'emblema
visibile
della coscienza. Avrebbe resistito alle tentazioni; non avrebbe più visto Lord Henry, o, almeno, non
avrebbe più dato ascolto a quelle teorie sottili e velenose che per la prima volta, nel giardino di
Basil Hallward, avevano fatto nascere in lui la passione delle cose impossibili. Sarebbe tornato da
Sybil Vane, le avrebbe chiesto perdono, l'avrebbe sposata, avrebbe cercato di tornare ad amarla.
Sì, questo era il suo dovere. Lei doveva aver sofferto più di lui. Povera creatura! Era stato crudele
ed egoista con lei. Il fascino che lei aveva esercitato sul suo animo sarebbe risorto; sarebbero stati
felici insieme e con lei la sua vita sarebbe stata bella e pura.
Si alzò dalla sedia e spiegò un grande paravento davanti al ritratto, rabbrividendo nel guardarlo. -
Orribile! - mormorò a se stesso, andando alla finestra e aprendola. Uscì fuori sull'erba e tirò un
respiro profondo. L'aria fresca del mattino sembrò dissipare tutte le sue oscure passioni. Pensava
soltanto a Sybil, gli tornò una specie di eco indistinta del suo amore e ripeté più volte il nome di lei.
Gli uccellini che cantavano nel giardino umido di rugiada sembravano parlare di lei ai fiori.
49