IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

un sedativo. Li seguì all'interno del mercato e rimase a guardare gli uomini intenti a scaricare i
carri. Un carrettiere in blusa bianca gli offrì delle ciliegie: lo ringraziò, sorpreso che l'altro rifiutasse
di accettare denaro, e cominciò a mangiarle distrattamente. Erano state colte a mezzanotte e la
frescura lunare le aveva penetrate. Una lunga fila di ragazzi che portavano cesti di tulipani striati e
di rose gialle e rosse sfilò davanti a lui, incamminandosi attraverso gli enormi mucchi di legumi,
verdi come la giada. Un gruppo di ragazze infangate, senza niente in testa, oziava sotto il portico
dai pilastri grigi sbiancati dal sole, in attesa della fine dell'asta; altre si affollavano intorno alla porta
girevole del caffè sulla piazza. Alcuni carrettieri dormivano distesi su mucchi di sacchi. Tutt'intorno
saltellavano i piccioni dal collo iridiscente e dai piedi rosati, beccando i semi.
Dopo un po' chiamò una vettura di piazza e si fece portare a casa.
Si fermò per qualche minuto sulla soglia, guardando la piazza silenziosa, con le sue finestre
cieche, ermeticamente chiuse, e le sue persiane che sembravano fissarlo. Ora il cielo si era fatto di
opale puro e contro di esso luccicavano come argento i tetti delle case. Da un camino di fronte
saliva un sottile filo di fumo, attorcigliandosi come un nastro violaceo nell'aria color madreperla.
Nella grande lanterna veneziana dorata, residuo di qualche barca dogale, che pendeva dal soffitto
del grande atrio dai pannelli di quercia, bruciavano ancora le luci di tre fiammelle tremolanti:
sembravano sottili petali azzurri di fiamma, bordati di fuoco bianco. Le spense e, gettando sulla
tavola il cappello e il soprabito, si diresse attraverso la biblioteca verso la porta della camera da
letto, una grande stanza ottagonale a pian terreno che lui, nel suo recente bisogno di lusso, aveva
finito proprio allora di arredare, appendendovi certe curiose tappezzerie del Rinascimento trovate
in una soffitta fuori uso di Selby Royal dove stavano ammucchiate. Girando la maniglia della porta
gli occhi gli caddero sul suo ritratto dipinto da Basil Hallward. La sorpresa gli fece fare un salto
all'indietro; quindi entrò in camera con un'aria alquanto perplessa. Dopo essersi tolto il fiore
dall'occhiello sembrò esitare; finalmente tornò indietro, andò verso il ritratto e lo esaminò. Nella
debole luce attenuata che riusciva a filtrare attraverso le tende di seta color crema, il volto gli
sembrava leggermente cambiato. L'espressione pareva diversa; si sarebbe detto che nella bocca
ci fosse una sfumatura di crudeltà. Era indubbiamente una strana cosa.
Si girò, andò alla finestra e tirò su la persiana. Il chiarore dell'alba inondò la stanza e spazzò via le
ombre fantastiche, ricacciandole negli angoli oscuri, dove si fermarono rabbrividendo; ma
l'espressione strana che aveva osservato nel volto del ritratto sembrava che ci fosse ancora, anzi,
che si fosse ulteriormente intensificata. La luce vivida e palpitante del sole gli mostrava intorno alla
bocca le linee crudeli, con la stessa chiarezza che se si fosse guardato allo specchio dopo aver
commesso qualcosa di tremendo.
Ebbe un sussulto e, preso dalla tavola uno specchio ovale incorniciato di amorini d'avorio, uno dei
molti regali di Lord Henry, guardò in fretta dentro le sue lucide profondità. Nessuna linea di quel
genere alterava le sue labbra rosse. Che cosa significava?
Si stropicciò gli occhi, si avvicinò al quadro e lo esaminò un'altra volta. Guardando la pittura non vi
vide nessun segno di alterazione; eppure non c'era dubbio che l'intera espressione era cambiata.
Non era pura immaginazione; era una cosa di una terribile evidenza.
Si lasciò cadere su una sedia e iniziò a riflettere. D'improvviso gli balenò alla mente quello che
aveva detto nello studio di Basil Hallward, il giorno in cui il ritratto era stato finito. Sì, lo ricordava
perfettamente. Aveva espresso il desiderio pazzesco di poter restare giovane e che invecchiasse il
ritratto; che la sua bellezza rimanesse immacolata e la faccia sulla tela portasse il peso delle sue
passioni e dei suoi peccati; che le linee della sofferenza e del pensiero solcassero l'immagine
dipinta ed egli potesse conservare integra in tutto il suo fiore la grazia delicata dell'adolescenza,
della quale aveva acquistato coscienza in quel momento. Il suo voto poteva forse essere stato
appagato?
Cose di questo genere erano impossibili; il solo pensarle sembrava mostruoso; eppure il ritratto gli
stava di fronte con quella sfumatura di crudeltà nella bocca.
Crudeltà? Era forse stato crudele? La colpa era della ragazza, non sua. L'aveva sognata come
una grande artista, le aveva dato il suo amore perché l'aveva creduta grande, e lei lo aveva
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