IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

Quando siamo innamorati si comincia sempre con l'ingannare noi stessi e si finisce sempre con
l'ingannare gli altri; e questo è quello che il mondo chiama un romanzo. Almeno immagino che la
conoscerai?
- Naturalmente la conosco. La prima sera che ero in teatro, quell'orribile vecchio ebreo venne nel
palco dopo lo spettacolo e mi offrì di portarmi dietro le quinte e di presentarmi a lei. Io andai su
tutte le furie e gli dissi che Giulietta era morta da secoli e che il suo corpo giaceva in un sepolcro di
marmo a Verona. Penso, dalla sua aria smarrita e stupefatta, che abbia avuto l'impressione che
avessi bevuto troppo champagne, o qualcosa del genere.
- Non mi sorprende.
- Poi mi chiese se scrivevo su qualche giornale. Gli risposi che nemmeno li leggevo. Sembrò
deluso e mi confidò che tutti i critici drammatici erano in combutta contro di lui e che ognuno di
loro
era disposto a lasciarsi comperare.
- Non mi meraviglierebbe che su questo punto avesse ragione.
D'altronde, a giudicare dall'aspetto, la maggior parte di loro non deve costare affatto cara.
- Comunque, lui aveva l'aria di pensare che la cosa fosse al di sopra delle sue possibilità - rispose
Dorian ridendo. - Nel frattempo però in teatro stavano spegnendo le luci e io dovetti andarmene.
Voleva che provassi certi sigari che raccomandava caldamente, ma rifiutai. La sera dopo,
naturalmente, ritornai.
Appena mi vide mi fece un profondo inchino e mi assicurò che ero un munifico patrono delle arti.
Era un essere particolarmente odioso, benché avesse una passione straordinaria per
Shakespeare.
Una volta mi disse, con l'aria di esserne fiero, che i suoi cinque fallimenti erano dovuti unicamente
al Bardo, come si ostinava a chiamarlo. Sembrava che la considerasse una distinzione.
- Era una distinzione, mio caro Dorian, una grande distinzione. La maggioranza fallisce in
conseguenza di investimenti eccessivi nella prosa della vita. Essersi rovinato per la poesia è un
onore.
Ma quando parlasti per la prima volta con la signorina Sybil Vane?
- La terza sera. Aveva fatto Rosalinda. Non potei fare a meno di andare sul palcoscenico. Le avevo
gettato dei fiori e lei mi aveva guardato, o almeno così m'immaginai. Il vecchio ebreo insisteva;
sembrava deciso a portarmi dietro le quinte, e così acconsentii.
E' curioso che non desiderassi conoscerla, non ti pare?
- No, non mi pare.
- Come, Harry? Perché?
- Te lo dirò un'altra volta; ora voglio che tu mi parli della ragazza.
- Sybil? Oh, era così timida, così gentile! C'è in lei qualcosa di una bambina. I suoi occhi si
spalancarono con uno stupore delizioso quando le dissi quello che pensavo delle sue
interpretazioni. Sembrava che non avesse la minima coscienza delle sue doti. Entrambi dovevamo
essere piuttosto nervosi. Sulla soglia del ridotto polveroso, il vecchio ebreo stava ghignando e
facendo discorsi elaborati sul nostro conto, mentre noi ci guardavamo l'un l'altro come due
bambini. Insisteva a chiamarmi my Lord, tanto che fui costretto ad assicurare a Sybil che non ero
niente di simile.
Mi rispose con la massima semplicità: "Avete piuttosto l'aspetto di un principe. Vi chiamerò
Principe Azzurro".
- Parola d'onore, Dorian, la signorina Sybil sa fare i complimenti.
- Tu non la capisci, Harry. Mi considerava soltanto un personaggio del dramma. Non sa niente
della vita. Abita con la madre, una donna stanca e avvizzita, che la prima sera faceva Madonna
Capuleti in una specie di vestaglia di colore rosso cupo e che ha l'aria di aver conosciuto tempi
migliori.
- Conosco quell'espressione e la trovo deprimente - mormorò Lord Henry, esaminando i suoi anelli.
- L'ebreo mi voleva raccontare la sua storia, ma gli dissi che non mi interessava.
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