IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

niente sul conto di quelli vecchi.
- Dove fai colazione, Harry?
- Dalla zia Agatha. Mi sono invitato insieme col signor Gray. E' il suo ultimo "protégé".
- Hum! Harry, dì a tua zia di non seccarmi più coi suoi appelli caritatevoli; ne sono stufo. Si direbbe
che quella buona donna creda che io non abbia altro da fare che riempire assegni per le sue
sciocche ubbie.
- Va bene, zio, glielo dirò, ma senza risultato. La gente filantropica perde ogni senso di umanità: è
la caratteristica che li distingue.
Il vecchio gentiluomo emise un brontolio di approvazione e suonò per chiamare il servitore.
Attraverso l'arcata, Lord Henry passò in Burlington Street e si avviò verso Berkeley Square.
Questa era dunque la storia dei genitori di Dorian Gray. Anche nella forma cruda nella quale gli era
stata raccontata, lo aveva commosso, perché lasciava intravedere uno strano romanzo quasi
moderno. Una bella donna che rischia tutto per una passione furiosa; poche settimane ardenti di
felicità troncate da un delitto ripugnante, proditorio; mesi di strazio silenzioso e finalmente una
creatura nata nel dolore; la madre trascinata via dalla morte, il bambino abbandonato alla
solitudine e alla tirannia di un uomo vecchio e senza cuore. Sì, lo sfondo era interessante:
dislocava, per così dire, quel giovane, lo rendeva più perfetto. Dietro tutte le cose squisite che
esistono c'è qualcosa di tragico: il mondo deve essere in travaglio, perché possa sbocciare il più
umile dei fiori... Come era stato delizioso la sera prima, a pranzo, seduto davanti a lui al circolo,
con gli occhi spalancati e le labbra semiaperte, con un piacere misto di spavento, mentre i
paralumi rossi macchiavano di un rosa più intenso la vivente meraviglia del suo volto! Parlare con
lui era come suonare un violino perfetto; rispondeva a ogni tocco, a ogni fremito dell'arco...
Quando si esercita un'influenza si prova qualche cosa di terribilmente inebriante; non esiste altra
attività come quella. Mettere l'anima di una persona dentro una forma graziosa e lasciarvela
riposare per un momento; sentire riecheggiare le proprie concezioni intellettuali, con l'aggiunta di
tutta la musica della passione e della giovinezza; trasferire in un altro il proprio temperamento
come se fosse un fluido sottile o un profumo strano, in tutto questo c'è una vera gioia, forse la gioia
più soddisfacente che ci sia rimasta in un tempo limitato e volgare come il nostro, un tempo
grossolanamente carnale nei piaceri e grossolanamente volgare nelle aspirazioni... Ed era un tipo
meraviglioso, quel ragazzo, che una coincidenza tanto curiosa gli aveva fatto incontrare nello
studio di Basil; o almeno di lui si poteva fare un tipo meraviglioso. Aveva la grazia e la candida
purezza dell'adolescenza e una bellezza uguale a quella che ci hanno tramandato i marmi greci.
Che peccato che una simile bellezza fosse destinata a svanire!... E Basil, dal punto di vista
psicologico, com'era interessante! La sua nuova maniera artistica, il suo nuovo modo di guardare
la vita, che gli era suggerito così stranamente dalla semplice presenza visibile di uno che non ne
aveva neppure lontanamente coscienza; lo spirito silenzioso che vive nell'oscurità dei boschi e
vagava invisibile per l'aperta campagna e che improvvisamente, come una Driade, ma non
impaurita, si manifestava perché nell'anima di colui che ne andava in giro si era risvegliata quella
prodigiosa visione alla quale soltanto si rivelano le cose prodigiose; le linee e le forme delle cose
che diventano, per così dire, affinate e acquistano una specie di valore simbolico, come se esse
stesse fossero modelli di qualche altra e più perfetta forma, della quale mutano l'ombra in realtà:
come era strano tutto questo! Gli tornò in mente qualcosa di analogo nella storia. Non era stato
Platone, quell'artista del pensiero, ad analizzarlo per primo? Non era stato il Buonarroti a scolpirlo
nel marmo colorato di una quartina di sonetto? Ma nel nostro secolo era una cosa strana... Sì, egli
avrebbe cercato di essere per Dorian Gray quello che il ragazzo, senza saperlo, era stato per il
pittore che aveva dipinto quel mirabile ritratto; avrebbe cercato di dominarlo anzi, a dire il vero,
c'era già riuscito a metà. Si sarebbe impadronito di quello spirito meraviglioso. C'era qualcosa di
affascinante in quel figlio dell'amore e della Morte.
Di colpo si fermò e alzò gli occhi verso le case. Si accorse di aver oltrepassato un po' quella della
zia e tornò indietro, sorridendo a se stesso. Quando entrò nel vestibolo semibuio, il maggiordomo
gli disse che tutti erano già a tavola. Affidò cappello e bastone a uno dei servitori e passò in sala
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