IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

Capitolo ventesimo
Era una bella serata, tanto calda che Dorian prese il soprabito sul braccio e non si avvolse
nemmeno la sciarpa di seta intorno al collo. Mentre andava verso casa fumando una sigaretta, gli
passarono accanto due giovanotti in abito da sera e sentì uno di loro sussurrare all'altro: "Quello è
Dorian Gray". Gli tornò in mente il piacere che era solito provare una volta quando la gente lo
indicava, o lo guardava, o parlava di lui. Ora era stanco di sentir pronunciare il suo nome. Il fascino
del modesto villaggio dove negli ultimi tempi era andato tanto di frequente consisteva per metà nel
fatto che nessuno sapeva chi fosse. Alla fanciulla dalla quale era riuscito a farsi amare aveva detto
più volte che era povero e lei gli aveva creduto: una volta le aveva detto che era cattivo e lei aveva
riso e gli aveva risposto che i cattivi sono sempre molto vecchi e molto brutti. Com'era dolce il suo
riso! sembrava il canto di un cardellino. E quanto era graziosa, col suo vestito di cotone e i suoi
grandi cappelli! Non sapeva niente, ma possedeva tutto quello che lui aveva perduto.
Arrivato a casa trovò il servitore che lo aspettava; lo mandò a letto, si adagiò sul divano della
biblioteca e cominciò a riflettere su alcune delle cose che Lord Henry gli aveva detto.
Era proprio vero che non si poteva mai cambiare?
Sentì un desiderio violento della purezza immacolata della sua adolescenza; la sua adolescenza
candida e rosea, come Lord Henry l'aveva chiamata un giorno. Sapeva di aver sporcato se stesso,
di aver riempito di corruzione la propria mente e di orrore la propria fantasia; di aver esercitato
un'influenza deleteria sugli altri e di aver provato in questo una gioia terribile; e sapeva che di tutte
le vite che si erano incontrate con la sua, quella che aveva portato all'ignominia era la più bella e la
più promettente. Ma tutto questo era irreparabile? Non c'era nessuna speranza per lui?
Ah, che momento mostruoso di orgoglio e di passione era stato quello nel quale aveva pregato
perché il ritratto portasse il peso dei suoi giorni e a lui restasse intatto lo splendore dell'eterna
giovinezza! Il suo fallimento era interamente colpa di quel momento. Sarebbe stato meglio per lui
se ogni peccato della sua vita avesse portato con sé la propria punizione, sicura, rapida.
Nella punizione c'è la purificazione; non "perdona a noi i nostri peccati", ma "colpisci noi per le
nostre iniquità", questa dovrebbe essere la preghiera rivolta dall'uomo a un Dio di giustizia.
Sul tavolino c'era lo specchio curiosamente intagliato che Lord Henry gli aveva regalato tanti anni
prima e, come per il passato, gli amorini dalle candide membra vi ridevano tutt'intorno. Lo prese,
come aveva fatto in quella notte d'orrore, quando aveva osservato per la prima volta il
cambiamento nel fatale ritratto e aveva guardato in quella superficie lucida con occhi sconvolti,
pieni di lacrime. Un giorno, una persona che lo aveva furiosamente amato gli aveva scritto una
lettera pazzesca, che finiva con queste parole idolatre: "Il mondo è cambiato perché tu sei fatto
d'avorio e d'oro. La curva delle tue labbra riscrive la storia".
Queste frasi gli tornarono alla mente e se le ripeté più volte; poi ebbe disgusto della propria
bellezza e, gettando in terra lo specchio, lo schiacciò con il tallone fino a ridurlo un mucchio di
schegge d'argento. Era la sua bellezza che lo aveva rovinato, la bellezza e la giovinezza per la
quale aveva pregato; senza quelle la sua vita avrebbe potuto essere priva di ogni macchia. Per lui
la bellezza era stata solo una maschera, la giovinezza una beffa.
Che cos'era, dopo tutto, la giovinezza? Un periodo acerbo, immaturo; un periodo di stati d'animo
superficiali e di pensieri malsani. Perché ne aveva indossato la livrea? La giovinezza era stata la
sua rovina.
Meglio non pensare al passato, che nessuno aveva più il potere di modificare; doveva pensare a
se stesso e al proprio futuro. James Vane era sepolto in una tomba anonima nel cimitero di Selby;
Alan Campbell si era sparato nel suo laboratorio, una sera, senza rivelare il segreto che era stato
costretto a conoscere. Quel po' di agitazione a proposito della scomparsa di Basil Hallward
sarebbe svanita ben presto; stava già attenuandosi. Da quel punto di vista era perfettamente al
sicuro. Del resto, quello che più opprimeva il suo spirito non era la morte di Basil Hallward; quello
che lo sconvolgeva era la morte vivente della sua anima.
Basil aveva dipinto il ritratto che gli aveva rovinato la vita e lui non poteva perdonarglielo; quel
ritratto era stato la causa di tutto. Basil gli aveva detto cose insopportabili e lui tuttavia le aveva
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