IL RITRATTO DI DORIAN GRAY.pdf

motivo. La rissa violenta, la taverna schifosa, la violenza cruda della vita dissoluta, perfino la
turpitudine del ladro e del reietto, per l'impressione intensamente attuale che suscitavano, erano
più vive di tutte le forme graziose dell'arte, di tutte le ombre sognanti del canto. Erano quello che
gli serviva per dimenticare. In tre giorni sarebbe stato libero.
Improvvisamente la carrozza si fermò con uno scossone all'imbocco di un vicolo oscuro. Al disopra
dei tetti bassi e delle file ineguali dei comignoli si alzavano, neri, gli alberi dei bastimenti.
Ghirlande
di nebbia pendevano dai pennoni come vele spettrali.
- E' da queste parti, signore, non è vero? - chiese il cocchiere attraverso lo sportellino, con voce
rauca.
Dorian si riscosse e guardò in giro. - Qui va bene - rispose. Tirò fuori in fretta la mancia che aveva
promesso al cocchiere, gliela diede e si incamminò di buon passo in direzione della banchina.
Qua e là, a poppa di qualche bastimento brillava una lanterna e la luce si rifletteva nelle
pozzanghere, frantumandosi. Da un vapore in partenza che stava rifornendosi di carbone veniva
un chiarore rosso. Il marciapiede scivoloso sembrava un mantello bagnato.
Si diresse frettolosamente verso sinistra, girandosi indietro ogni tanto per vedere se qualcuno lo
seguiva. Dopo sette o otto minuti arrivò a una casetta trasandata, incastrata tra due fabbriche
spoglie. A una delle finestre del piano superiore c'era una luce.
Si fermò e bussò in un modo particolare.
Dopo un po' tempo sentì un rumore di passi e la catena venne sganciata. La porta si aprì
silenziosamente ed egli entrò senza dire una parola alla figura goffa e deforme che al suo
passaggio si schiacciò nell'ombra. All'estremità dell'ingresso pendeva una tenda verde, tutta
strappata, che ondeggiò e si scosse alla raffica di vento entrata con lui dalla strada. La scostò e
penetrò in una stanza lunga e bassa che sembrava essere stata in passato una sala da ballo.
Lungo le pareti si allineavano vivaci fiammelle di gas, attenuate e contorte negli specchi macchiati
dalle mosche che stavano loro di fronte; dietro di esse c'erano degli sporchi riflettori di stagno simili
a tremuli dischi luminosi. Il pavimento era coperto di segatura color ocra, ridotta qua e là a
fanghiglia dalle pedate e macchiata di anelli scuri di liquore versato. Alcuni Malesi, accovacciati
vicino a un piccolo braciere, giocavano con gettoni d'osso, mostrando i denti bianchi nel parlare. In
un angolo un marinaio si era abbandonato sul tavolino, con la testa nascosta tra le braccia, e
vicino al bar, dipinto con colori vivaci, che occupava tutta una delle pareti, stavano due donne
sparute e si facevano beffe di un vecchio che si spazzolava le maniche della giacca con
un'espressione disgustata. - S'immagina di avere addosso le formiche rosse - disse ridendo una di
loro mentre passava Dorian. L'uomo la guardò spaventato e cominciò a piagnucolare.
In fondo alla stanza c'era una scaletta che portava a una camera buia. L'odore pesante dell'oppio
investì Dorian mentre si affrettava su per gli scalini malfermi. L'aspirò profondamente e le sue
narici ebbero un fremito di voluttà. Quando entrò, un giovanotto dai capelli biondi lisci, curvo su
una lampada nell'atto di accendere una pipa lunga e sottile, guardò verso di lui e fece esitando un
cenno col capo.
- Sei qui, Adrian? - brontolò Dorian.
- E dove vuoi che sia? - rispose l'altro con aria distratta. Non c'è più uno degli amici che mi rivolga
la parola.
- Ti credevo partito dall'Inghilterra.
- Darlington non vuol fare niente. Mio fratello ha finito col pagare la cambiale. Neppure Giorgio mi
rivolge la parola... Me ne infischio - aggiunse con un sospiro. - Finché si ha questa roba non si ha
bisogno di amici. Credo di averne avuti troppi, di amici.
Dorian trasalì e guardò in giro le forme grottesche distese in atteggiamenti fantastici sui materassi
laceri. Quelle membra contorte, quelle bocche spalancate, quegli occhi sbarrati e spenti lo
affascinavano. Conosceva gli strani paradisi nei quali costoro stavano soffrendo e gli oscuri inferni
che insegnavano loro i segreti di qualche nuova gioia; stavano meglio di lui, che era imprigionato
nel pensiero, di lui, al quale la memoria, come una malattia orribile, stava divorando l'anima. Ogni
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