Anche le formiche nel loro piccolo si incazzano

comunque numerosi, ma anche vecchi ormai sull’orlo dell’abisso, per non parlare di
quelli di mezza età e mezza tacca, alla ricerca di un minimo divertimento e di una
qualificazione sociale. La diffusione era quella di una benefica influenza stagionale.
Inutilmente le severe parole di Paolo Mauri venivano riprese dagli zelatori della
purezza einaudiana violata, Anche le formiche nel loro piccolo s’incazzano aveva
spiccato il volo e non rivelava alcuna intenzione di fermarsi.
Che Gino & Michele avessero qualche ragione nella loro prefazione intitolata «Un
gioco» a sostenere: «Sottilissimo è il filo che separa una buona battuta da una
tremenda stronzata. E così sottile che spesso, suo malgrado, il tempo si trova a essere
giustiziere. Il tempo che ha rivalutato Totò. Lo stesso che seppellirà i troppi spiritosi
di turno, assurti agli onori della comicità perché la gente oggi deve ridere, costi quel
che costi. Eppure, in questa confusione d’abbondanza, c’è ancora qualcuno che il
comico - inteso come genere drammaturgico-letterario - lo prende sul serio. Scrittori
di una letteratura da sempre sottovalutata; registi di un cinema considerato - spesso
anche a ragione - di serie B; disegnatori satirici e vignettisti salvatisi non si sa come
dal vignettarismo dilagante; comici e autori televisivi che hanno intuito che la
televisione è un mezzo e non un fine (e anche quando fosse un fine bisognerebbe
mantenere lucidità per conoscerne i limiti). Questa gente che non ha mai certezze -
sottilissimo è il filo... - ma molta curiosità della vita può darsi che non morirà. E con
lei non morirà la battuta migliore di ognuno. Anche per ciò è nato questo libro: è un
omaggio disinteressato a chi, tra i protagonisti di questo genere, ha avuto una
folgorazione in tram o ha costruito a tavolino (esistono delle regole quasi
matematiche anche in questo campo); a chi sa ancora misurarsi con un pubblico vero
che ride (o non ride) davvero; a chi scrive senza vergognarsi di scrivere; a chi sa
leggere e ascoltare senza vergognarsi di ridere - quando c’è da ridere...»?
Nella quarta di copertina del loro terzo libro, Faceva un caldo torrenziale
(Mondadori, 1986) Gino Vignali, quello con la barba e i baffi, e Michele Mozzati,
quello con solo i baffi, ma più folti, si erano dichiarati «comici milanesi». In
occasione del quarto libro precisarono ulteriormente: «Siamo degli umoristi e non
degli studiosi del comico. E proprio perché lavoriamo con i comici e per i comici ci
siamo lasciati trascinare dall’istinto. Con Matteo Molinari, cultore del cinema comico
e della tv “leggera”, oltre che giovane autore televisivo, abbiamo scelto la strada più
breve, ma anche la più sincera. Molte delle battute qui trascritte sono state lette,
rilette, votate allo “Zelig”, cabaret milanese di cui ci divertiamo a curare la
programmazione. Una di esse (la n.1) è stata votata da cento comici e dal pubblico
come la “battuta del secolo”. Ma era un gioco, come vuole essere un gioco
(ovviamente nella sua accezione più “seria”) questa stessa operazione editoriale.
Tanto che le royalties di questo volumetto andranno a una fondazione dell’hinterland
milanese che si sta battendo per l’integrazione di un gruppo di extracomunitari.
Chissà se continuando a giocare riusciremo a restare almeno un po’ bambini, come
bambini sono rimasti i comici senza i quali questo libro non esisterebbe...»
La battuta n.1, come il lettore può subito constatare, era di un pubblicitario, tale
Walter Fontana: «Era un bambino presuntuoso e saccente. Quando la maestra di
prima elementare gli chiese: “Ma tu credi in Dio?”, lui rispose: “Be’, credere è una
parola grossa. Diciamo che lo stimo”...». Se dovessi definirli io, non li definirei