Mitra & mandolino IMPAG. - Gaffi

delle forze superiori dentro di me che mi spingevano a fare quello che ho
fatto per difendere i miei bambini, per la loro incolumità fisica.”
Jadranka avrebbe parlato dei suoi suoceri “non volevo che mio marito
portasse i bambini da loro.” In un momento di lucidità, quasi rassegnata,
riesce a raccontare come li ha uccisi. Ma Jadranka, secondo le cronache, era
già depressa da tempo. Si era rivolta ai servizi di igiene mentale, anche se la
gravità del suo stato non era così evidente. Sembrava a molti soltanto un carattere
ombroso, chiuso, frutto di una cultura diversa. Una donna orgogliosa.
Sono passati anni. La donna che mi viene incontro ha lunghi capelli castani,
un naso importante, da eroina greca, e occhiali vagamente antiquati,
da intellettuale. Sembra più adulta della sua età. Parla benissimo l’italiano,
conosce le sfumature della lingua e le chiedo semplicemente di parlarmi
delle sue poesie che devono essere diventate la sua vita o almeno l’aspirazione
di questa parte di vita. Mi dice che in Italia per gli stranieri che hanno studiato
non c’è posto. Possono soltanto fare le pulizie.
“Quando sono arrivata nel vostro paese pensavo di poter fare tante cose…
ero molto ambiziosa. Ho studiato ragioneria e mi sono iscritta all’università
del turismo. Soltanto due anni. Non ho finito… peccato. Mi sono resa
conto che tutto era diverso. Sono stata male…”
Jadranka è ancora in attesa di giudizio. Non ha mai avuto un permesso
per uscire. Mi chiede di non parlare troppo della sua storia, forse perché teme
di essere danneggiata. Ma non mi è chiaro dal suo sguardo e dalle sue parole
se è consapevole fino in fondo di quello che è accaduto o lo ha ricacciato
nella profondità della sua mente. Mi saluta con un sorriso cordiale. Mi
chiede di leggere un’altra poesia che ha scritto. È sul coraggio.
Vivo giorno per giorno
Goccia per goccia
A pezzi
In questo mondo pieno di trappole
85