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che le lettere delle ammiratrici, come è accaduto a Pietro Maso il giovane<br />
che massacrò i suoi genitori per un pugno di soldi e la macchina bella. Chi<br />
ha avuto per molto tempo i riflettori puntati su di sè, anche nel male e nell’orrore,<br />
finisce per distinguersi dagli altri.<br />
Distrazioni<br />
Sono andata a visitare la palestra dell’ospedale psichiatrico. Vittoria, che<br />
ormai chiamo la vecchina del caffé, non si perde d’animo e ci va ogni giorno.<br />
“Un’ora di cyclette, mi tengo in forma sa... Mica come quelle vecchie cadenti.<br />
Ho il fisico io...” sghignazza soddisfatta dandosi pacche sulle gambe<br />
per certificarne la consistenza. L’istruttore è un ragazzone muscoloso dall’aria<br />
mite. Niente ormoni o tatuaggi da esibire sulle braccia. Ma per il resto la<br />
palestra è come quella di un qualsiasi centro sportivo.<br />
“Vittoria è una sagoma... Si mette lì con le cuffie sulla testa per sentire la<br />
musica… e pedala… pedala. Ha fiato da vendere... se non avesse i capelli<br />
bianchi direi che ha l’atteggiamento di una ragazzina di quindici anni.”<br />
L’istruttore mi indica alcune foto ricordo appese alle pareti. In una c’è un<br />
bel gruppo di uomini schierati l’uno accanto all’altro. I più bassi in prima fila.<br />
Un paio in ginocchio. Tutti uguali in maglietta e pantaloncini. Sarà l’occasione,<br />
il gusto insolito della sfida, ma gli sguardi sono fieri e limpidi. Sembrano<br />
davvero una squadra, difficile pensare che siano pazienti.<br />
“Guardi qui” racconta orgoglioso l’istruttore “questa l’abbiamo fatta alla<br />
finale del torneo di pallavolo. Sono state partite dure, ma alla fine abbiamo<br />
vinto.”<br />
“Questo è il torneo femminile.” Indica un altro bel gruppone sulla parete.<br />
Lo seguo con lo sguardo fino ai volti delle giocatrici, ma non ho voglia di<br />
scrutarle.<br />
Mi prende una sensazione di irrealtà. Alcune sorridono. C’è la cerimonia<br />
di premiazione. Si vede una bella coppa. Azzardo qualche domanda ba-<br />
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