Untitled - The Vampire Inside

la collina tra le cripte e le tombe fino a quando non raggiunse un
posto tranquillo dove affacciarsi per vedere la vallata di morti
sottostante.
Era veramente una visuale degna di nota. Quelle piccole strutture,
delle cabine telefoniche gotiche, con dentro degli altari costruiti
sopra i feretri. Delle croci di metallo identificavano i morti, oppure i
loro nomi erano stati incisi sugli ingressi. Molte delle cripte erano
aperte; o le porte non erano state chiuse, o nel corso dei decenni i
lucchetti erano stati rotti. Molti altari erano spogli, il contenuto
rimosso da tempo e venduto al mercato delle pulci, ma alcuni
avevano candele e crocifissi, e ogni tanto una fotografia del defunto.
In una aveva visto un paio di scarpe col tacco. In un'altra, un
giornale e un registratore, col cavo che penzolava abbandonato in
basso. Si chiese se chiunque l'avesse messo là si aspettava che il morto
registrasse un messaggio, o se era stato lasciato dalla persona in lutto.
Invece di una sensazione strana, il silenzio del cimitero gli dava
pace, la prima pace che provava da... quando aveva trovato i resti
di Chloe. Da quella notte terribile quando il suo mondo aveva
iniziato a sgretolarsi fino a quel momento, quando quello che ne
restava si era mutato in una nuova, squallida realtà che sembrava
eterna.
La veduta sottostante era quella di una terra fatta di un grigio
freddo e un nero soffice, una città tappezzata di foglie marcescenti e
ossa in decomposizione. Le strutture erano mezzo nascoste dalle
querce e dagli aceri, come se anche i morti volessero la loro privacy.
Dovunque nell'oscurità vide il contorno di croci, di decorazioni ad
archi acuti, di angeli, cherubini, e intorno ai bordi di una cripta a
cupola, dei gufi. Il profumo dell'autunno riempiva l'aria, quello della
vita che declina, muore, si prepara a una lunga sepoltura sotto la
terra ghiacciata. Un lieve fruscio di foglie mentre gli alberi si
muovevano nel vento. E poi... nulla.
Il suo mondo, il mondo che aveva conosciuto, l'esistenza che
aveva vissuto, erano finiti. Se continuare aveva un senso, lui non era
in grado di vedere quale fosse. Era stato in diversi posti, aveva fatto
delle cose. Aveva investigato tutte le realtà che potesse immaginare.
La ripetizione era divenuta la realtà, e l'esistenza si era trasformata in