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Giorgio Lambri L’osteria del cinghiale nero
spiegare giovanotto. E’ una lunga storia. Forse non dovrei nemmeno
parlarne».
Improvvisamente la narrazione non era più melodrammatica. Ed anche
lo sguardo di Balsamo si era fatto stranamente serio e pensieroso. Fece
una lunga pausa e nel frattempo accese la pipa.
«Volevo vedere bene quella bestia negli occhi mentre moriva» disse infine
il Balsamo.
Un brusio di stupore - e di disappunto - seguì la frase del colonnello. Tutti
lo ascoltavano, finalmente.
«Vedete, cari amici, io non ho mai avuto paura della morte. Non perché
mi ritenga più coraggioso di chi la teme o l’aspetta come l’estrema terribile
condanna. Il fatto è che non ho mai conosciuto il suo vero volto. Quando
vidi mio padre nella bara i becchini lo avevano già rimesso a posto. Il
segno della pallottola era sparito dalla tempia. Lo sguardo era sereno,
quasi assente. Eppure mio padre si era sparato per la disperazione. Per
non subire l’onta di un processo. Quella che vedevo, pensai, non poteva
essere l’espressione della sua morte. E da quel giorno ho sempre cercato
di capire quale fosse quell’espressione».
La Trattoria del Cinghiale Nero era pervasa da un gelido silenzio. E le
parole del colonnello lo tagliavano come affilate lame.
«Ho studiato la morte con tenacia, fin da quando la mia famiglia volle che
mi laureassi in chirurgia ed entrassi nell’esercito come ufficiale medico.
Un giorno a Stoccolma conobbi un illustre endopatologo svedese, un
luminare della medicina. Teneva una relazione ad un convegno medico:
parlava di una suggestiva teoria sull’immagine che resta fissa nell’iride
al momento del trapasso. Volli parlargli di persona. Lo seguii nel suo gabinetto
scientifico e gli chiesi se veramente lui conoscesse il volto della morte.
“Certo” fu la sua immediata risposta.
Ero al settimo cielo.
Mi spiegò che aveva svolto lunghi studi prelevando i bulbi oculari di
centinaia di cadaveri e che osservando l’iride con una speciale lente di
sua creazione si riusciva a leggere quali fossero state le immagini che gli
occhi di chi stava esalando l’ultimo respiro avevano fissato.
Ma erano solo bugie. O meglio, suggestioni. Da quelle lenti non si
distinguevano che ombre indefinite.
Quell’uomo era come me: stava cercando una risposta. O forse peggio: si
era illuso di averla trovata, ma non era vero. Fu un’indicibile delusione».
Il colonnello si fermò per sorseggiare il suo brandy. Improvvisamente
corrugò la fronte e una smorfia di dolore gli segnò il viso. «Scusate - disse
- è questo vecchio cuore che fa i capricci».
Poi proseguì nella sua incredibile storia, come tutti impazientemente
aspettavamo.
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