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Giorgio Lambri L’osteria del pesce fritto
Il silenzio era greve come un macigno. Nessuno pensava anche solo
lontanamente di intervenire. Spassein aveva fatto qualche passo avanti
ed il suo compagno di gioco lo aveva subito imitato. Ormai erano a non
più di due metri di distanza e si fissavano con odio. Tutto lasciava presagire
che sarebbe finita in lite. Un bel match, anche quello, perché se la
preponderanza fisica di Felicino era apparentemente netta, bisognava
però tener presente che Spassein era un uomo forte e che in gioventù era
stato campione regionale dei pesi medi.
Adelmo, dietro al bancone, già pensava preoccupato alle suppellettili da
mettere in salvo. Nessuno avrebbe chiamato al 113 e nessuno - almeno
all’inizio - li avrebbe divisi.
Ancora due passi avanti. Ormai gli ex-soci erano a un metro di distanza.
Felicino aveva serrato i pugni, Spassein già adocchiava la più vicina sedia,
sua potenziale, preziosa alleata.
Mancava davvero un nulla allo scontro fisico, quando una voce bassa ma
perfettamente comprensibile, proveniente da un angolo indefinito della
stanza aveva bloccato tutti: «Adesso basta».
E tutti si erano girati verso l’angolo del Professore. Cioè in direzione del
tavolino in cui ogni mattina prendeva posto il professor Franco Bianchi,
con l’Unità e un grosso bloc-notes sotto braccio. Per quarant’anni lui era
stato insegnante di italiano al Faustini. A urlacci e plattoni sulla nuca
aveva inculcato nelle teste più dure e inossidabili l’amore per Manzoni e
Dante, per le poesie di Carducci e i racconti di Buzzati. Nessuno aveva
mai osato rispondergli. E nessuno lo avrebbe fatto nemmeno quarant’anni
dopo. Men che meno Felicino e Spassein, da sempre compagni di banco
e che dal Professore avevano preso ripetizioni estive tre anni a fila, per
evitare di essere bocciati.
«Adesso basta» ripetè l’ometto. Nessuno lo sentiva aprire bocca da almeno
cinque anni. Se ne stava nel suo angolo a leggere il giornale e prendere
appunti, nessuno sapeva cosa scrivesse. Ordinava un caffé e un bicchiere
d’acqua minerale. Alle dieci usciva a fumare un Marlboro e al rientro
ordinava un secondo caffé. Continuava a scrivere fitto fitto su quel blocnotes
fino a mezzogiorno in punto, quando si avvicinava al bancone,
ordinava e beveva un bianco macchiato, pagava a e usciva. A volte, non
tutti i giorni, tornava anche al pomeriggio. Ordinava un altro caffé e si
tuffava nella lettura dei suoi appunti.
«Finitela, o vi prendo a schiaffi tutti e due» tuonò il Professore. E per
quanto la sua voce non fosse certo da baritono, il tono era talmente
imperioso da non ammettere repliche. «Cosa volete fare? Mandare a quel
paese un’amicizia per una carta sbagliata? Siete proprio due asini! Avrei
dovuto bocciarvi trent’anni fa anziché aiutarvi. Somari!».
Una sfuriata in piena regola. Di quelle che erano frequenti all’ormai
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