Ippogrifo 1-2003:Ippogrifo 1/2003 - Comune di Jesi

... C’ERA UNA VOLTA ITALIA ...
C’era una volta Italia. Guardava il
riflesso della sua pelle, che aveva
toccato la guerra, attraverso la
finestra.
Ora guardava il suo volto, ora quel
che le offriva quella cittadina marchigiana
fatta di tante vie.
Io ero lì, per strada.Lei mi guardava
crescere mentre giocavo con le
altre bambine del vicinato.Guardava
le mie manine raccogliere una palla
e le mie gambette leggere correre
ovunque.
Guardava i miei sorrisi, assaporandoli
profondamente.
Sapeva che un giorno sia io sia lei
li avremmo rimpianti.
Lei mi guardava, ma io non mi
accorgevo di niente. Continuava a
riflettere sul tempo, sul presente sul
passato e il futuro, su ciò che io
avevo e che lei non aveva avuto,sul
sentiero che un giorno avrei intrapreso
sperando per me il minor
numero di sofferenze e ostacoli.
Ascoltava la mia allegra vocina che
pian piano si allontanava.
Italia osservava di nuovo la sua pelle
riflessa sul vetro della finestra.
Pensava.
Pensava di nuovo.
Contava le rughe: sapeva che non
erano state sempre lì e comunque
non riusciva a capire perché non si
era mai accorta di averne accumulate
così tante.
Le rughe del suo volto erano il risultato
della sua vita, come un premio
per il coraggio dimostrato nel compiere
imprese e prendere decisioni.
Tornava ad osservare le mura delle
case,non erano state sempre così.Per
un motivo o per l’altro il tempo le
aveva corrose, le aveva cambiate,
rovinate, erano state abbattute e
nuovamente costruite.
Italia se ne ricordava:quei muri che
lei vedeva quotidianamente l’avevano
vista ridere,piangere,innamorarsi
e arrabbiarsi.
Italia poteva scappare ma quelle
mura, ovunque lei fosse e qualunque
cosa facesse, erano lì.
Erano lì anche per me che giocavo
con la palla e che un giorno molto
lungo mi misi ad osservare.
Li osservai a lungo immaginandoci
storie fantastiche, cercando di
ipotizzare quel che avevano passato,
sentendole nel cuore come se
fossero state loro a generarmi, amandole
con tutta l’anima per quel che
mi avevano dato, come si ama una
madre.
Ed ogni giorno che passava le idee
nella mia testa si evolvevano come
il paesaggio.
L’amore per quelle mura che mi avevano
protetta colava giù attraverso
le lacrime; le manine non vollero
più saperne di raccogliere la palla
e si racchiusero in pugni. Battevano
incessantemente sulle mura,quasi
volessero abbatterle.
La vocina allegra ora singhiozzava;
ne aveva abbastanza della protezione
e ora voleva uscire e cercare
la libertà.
Questa parola quando veniva pronunciata,
creava una sensazione
mai provata prima.
Rendeva potenti,invincibili.
Italia osservava il paesaggio come
al solito: ormai sapeva che la sua
nipotina un giorno l’avrebbe ripudiato,
anche sua figlia a suo tempo
l’aveva fatto.
Ora però Italia era preparata: sapeva
che è una ruota che gira.
Lei in primis era stata bambina,era
stata innaffiata con pesanti dolori e
velate gioie, aveva provato l’amarezza
del divieto, aveva richiesto
diritti non svolgendo i doveri, poi
era stata madre, aveva dato alla
luce, aveva dimenticato commettendo
errori.
Ora sapeva tutto.
Io ero ancora lì ad osservare. A
volte mi stancavo e cercavo di igno-
rare le mura, altre volte tentavo di
apprezzarle. La libertà inevitabilmente
attira troppo ed io, ancora
incapace di razionalizzare mi viziavo
con essa…ne volevo sempre di
più pur rendendomi conto di quanto
io ne avessi.
Ma non ero io a comandare: i pensieri
erano talmente accalcati l’uno
sopra l’altro che non sapevo domarli.
Non esisteva criterio per cui uno
prevaleva sull’altro.
Accadeva e basta. Io mi facevo
1000 domande.
Io non raggiungevo mezza risposta.
Io volevo sempre di più.
Io se ottenevo, non ero comunque
saziata.
Sapevo di sapere, ma non potevo
credere di essere un caso tra tanti
altri casi così plasmavo un’identità,
la mia identità , che era solo mia e
di nessun altro.
La ruota continuava a girare sopra
la testa della vita,per qualcuno finiva
e per qualcuno stava solo cominciando.
Tutto è accaduto, accade e accadrà…basta
avere il fegato di passarci
in mezzo.
Un giorno qualcuno scriverà:
c’era una volta Margherita….
Margherita Civerchia
L.S.S., II A
E TUTTO QUESTO È PER VOI
Un brivido pungente
mi intrappola, mi
stringe e immagini,
seppur di un impalpabile
spessore, riempiono il pensiero
e lo inebriano.
Tutto è emozione; tutto è,
paradossalmente, concentrato
nell’assoluta inestensione di
un attimo sfuggente.
Nella fatica del volgersi indietro,
ci si riconosce lontani,
indefiniti, incompleti, nella
dissolvenza di una luce che si
fa,ora, sempre più viva, brillante.
Ci si ferma ad ammirare la
propria forma, illuminata e
apparentemente contornata
da un tratto sicuro e deciso,
Saremo lontani, ed è ancora difficile crederlo ...
e si tenta di ricondurla ai fragili
frammenti di memoria che
ci proteggono, ci rassicurano,
fissati e custoditi nella più
dolce cura.
Un semplice sussurro s’insinua
sommessamente, assumendo
sembianze di sogno.
Ed è proprio nella percezione
di tale intima associazione di
suoni (e pause) e trasparenze
che si prende coscienza di ciò
che si è stati, delle parole e dei
discorsi urlati o taciuti.
Ci si proietta, sfiorati da un flebile
timore, all’inizio dell’avventura
di cui ora, stremati,
ma pur colmi di una strepitante
contentezza, ci si sente
parte indispensabile, cui, ora,
si sente di appartenere.
Profumi e sapori di paesi
distanti hanno offerto un sottile
filo su cui rimanere attentamente
in equilibrio, da cui,
senza le tracce invisibili, ma
indelebili, di un vissuto quotidiano
e forgiatore di essenza,
si sarebbe distrattamente
precipitati.
Colori cangianti di gessetti
variopinti o di vernici, faticosa
sistemazione di sillabe in
spazi talvolta scomodi da
riempire, l’eco e l’odore del
mare, del più bel mare inventato;
e lacrime e sorrisi e.
Ogni tassello ha assunto, giorno
dopo giorno, un ineguagliabile
spessore, un aspetto
inconfondibile.
Si è costruito, distrutto, riparato.
Si è cambiati.
Ma basterà un’attenta interruzione
dell’interminabile
corsa per riscoprirsi un tutto,
un unico elemento (e si avrà
di nuovo la forza).
Che siate rosa o grano, vi
custodirò nel segreto profondo
di me e, voltandomi,
diverrò ubriaca di gioia nel
percepire quell’assordante sussurro
che la vostra appartenenza
mi regalerà.
Francesca Scaturro
L.C., III A
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