03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

folta che sembrava di camminare su un materasso. Giunto in cima,
John si affacciò dalla balconata per ammirare il pavimento dell'atrio.
Le tessere del mosaico formavano un disegno spettacolare: un albero
da frutto in piena fioritura.
«Le mele hanno un ruolo importante nei nostri riti» spiegò Tohr. «O
almeno ce l'hanno quando li osserviamo. Ultimamente li abbiamo un
po' trascurati, ma Wrath sta per ripristinare la cerimonia del solstizio
d'inverno. Non la si celebrava più da un secolo o giù di lì.»
È a questo che sta lavorando Wellsie, giusto? chiese a gesti John.
«Esatto. Quasi tutta la parte logistica è affidata a lei. La razza è
ansiosa di rispolverare gli antichi rituali ed è giunto il momento di
farlo.»
Vedendo che John non riusciva a staccare gli occhi da quello
splendore, Tohr lo richiamò all'ordine. «Figliolo? Wrath ci sta
aspettando.»
Il ragazzo annuì e si affrettò a seguirlo fino a una porta a due
battenti contrassegnata da una sorta di sigillo. Tohr stava per bussare,
quando le maniglie di ottone si abbassarono rivelando l'interno.
Dall'altra parte non c'era nessuno. Come aveva fatto ad aprirsi, la
porta?
John diede una sbirciatina. La stanza, color azzurro fiordaliso, gli
ricordava le immagini dei libri di storia. Era in stile francese, giusto?
Con tutti quei ghirigori e quei mobili d'epoca...
Improvvisamente faceva fatica a deglutire.
«Mio signore» disse Tohr piegandosi in un inchino, poi avanzò di
qualche passo.
John rimase impalato sulla soglia. Dietro uno spettacolare scrittoio
francese, di gran lunga troppo delicato e piccolo per lui, c'era un
gigante con le spalle ancora più larghe di quelle di Tohr. I lunghi
capelli lisci e neri gli scendevano sulla fronte da un'attaccatura a V e
quel viso... La durezza dei lineamenti diceva a chiare lettere: con me
non si scherza. Dio, gli occhiali da sole avvolgenti gli conferivano
un'aria decisamente crudele.
«John?» lo chiamò Tohr.