03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

presa. Volarono pugni, calci e manate. Entrambi persero le armi.
Neanche cinque minuti dopo l'inizio dello scontro, le forze di Z
cominciarono a calare a una velocità allarmante. A un certo punto il
lesser riuscì ad atterrarlo sedendoglisi sopra il petto. Il vampiro tentò
di spingerlo via, ma il suo corpo si rifiutava di obbedire agli ordini
impartiti dal cervello. Lanciò un'occhiata alla spalla. Sanguinava
copiosamente: la pallottola doveva aver colpito un'arteria. E la
morfina che aveva ancora in circolo non migliorava certo la
situazione.
Ci fu un momento di stallo. Il lesser ansimava, il volto contorto dal
dolore, come se la gamba gli facesse un male del diavolo. «Chi...
cazzo... sei?»
«Quello che... stai cercando» rispose Z con il respiro altrettanto
affannoso. Merda... Doveva fare uno sforzo enorme per evitare che la
vista gli si annebbiasse del tutto. «Sono quello... che te l'ha... portata
via.»
«Come... faccio... a esserne sicuro?»
«L'ho assistita finché... le cicatrici sulla sua pancia... non sono
guarite. Finché il tuo marchio... non è sparito.»
Il lesser rimase impietrito.
Era il momento ideale per prendere il sopravvento. Ma Z era
stremato.
«Lei è morta» mormorò l'assassino. «No.»
«Il suo ritratto...»
«E viva. Respira. E tu non... la troverai mai più.»
Dalla bocca dell'assassino uscì un urlo selvaggio, ancestrale, che
investì Z con la violenza di un'esplosione.
Nonostante quel boato assordante, Zsadist riuscì a calmarsi.
Improvvisamente respirare era più facile. O forse aveva smesso di
farlo. Guardò il lesser che al rallentatore gli sfilava dal fodero uno dei
pugnali neri e lo alzava sopra la testa con entrambe le mani.
Si concentrò sul corso dei propri pensieri, curioso di sapere quale
sarebbe stato l'ultimo. Pensò a Phury e gli venne voglia di piangere