03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

Be', sempre meglio di questa vita. Anche se nell'aldilà non c'era
niente, anche se a un certo punto si perdeva conoscenza e basta,
sarebbe stato di sicuro meglio di così.
Wellsie era andata, perduta per sempre. Il suo corpo ridotto in
cenere. Da quello che aveva sentito di sfuggita, Vishous aveva imposto
la mano destra su di lei sulla scena del delitto, poi aveva raccolto i suoi
resti. In seguito sarebbe stata celebrata una cerimonia formale per
l'entrata nel Fado, qualunque cosa fosse, ma non prima di aver
rintracciato Tohr.
E anche Tohr se n'era andato. Sparito. Forse morto? Era quasi l'alba
quando si era volatilizzato... A pensarci bene, forse era proprio quello
il punto. Forse era corso fuori verso la luce per potersi riunire con lo
spirito di Wellsie.
Andato, finito. Tutto sembrava perduto per sempre.
Sarelle... perduta anche lei, nelle grinfie dei lesser. L'aveva perduta
prima ancora di poterla conoscere veramente. Zsadist voleva tentare
di liberarla, ma chissà cosa sarebbe successo.
Gli tornò in mente il viso di Wellsie, i suoi capelli rossi, il ventre
appena accennato. Rivide i capelli a spazzola di Tohr, i suoi occhi blu
marino, le spalle larghe fasciate di pelle nera. Ripensò a Sarelle china
sopra quei testi antichi, i capelli biondi sugli occhi, le belle dita
affusolate che sfogliavano le pagine.
Sopraffatto dalla tentazione di ricominciare a piangere, John si
rizzò a sedere cercando di dominarsi. Basta piangere. Non avrebbe più
pianto per nessuno di loro. Le lacrime erano assolutamente inutili, una
debolezza indegna del loro ricordo.
La forza sarebbe stata la sua offerta in memoria di quei cari defunti.
La potenza il suo elogio funebre. La vendetta la preghiera sulle loro
tombe.
Scese dal letto e andò in bagno, poi si vestì infilandosi le Nike che gli
aveva comprato Wellsie. In pochi istanti era già al piano di sotto e
varcava la porta segreta che immetteva nel tunnel sotterraneo.
Percorse a passo svelto il labirinto di acciaio, gli occhi fissi davanti a sé,
le braccia che dondolavano secondo un ritmo preciso, come quelle dei
soldati in marcia.