03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

Dio buono.
Quando si mosse per andargli incontro, lui sentì il suo odore:
oceano e profumo di pulito che gli penetrava nelle narici, nel cervello,
nel sangue. Marissa aveva i capelli raccolti e indossava un abito giallo
a vita alta, in stile impero.
Gesù... Qualunque altra bionda sarebbe stata da cani con quel
colore. Il giallo sbatte le bionde, si sa. Lei, invece, era raggiante.
Si schiarì la gola. «Ehilà, Marissa. Come va?»
«Ti trovo bene.»
«Grazie.» Lui la trovava fantastica, ma si trattenne dal fare
commenti.
Cavolo, è proprio uguale a una pugnalata, pensò. Già... Vederla e
ritrovarsi quindici centimetri di acciaio conficcati in pieno petto erano
due facce della stessa, fottutissima medaglia.
Cazzo. La rivide salire sulla Bendey insieme a quel tizio. Non
riusciva a pensare ad altro.
«Come sei stato?» chiese lei.
Com'era stato? Negli ultimi cinque mesi era stato un idiota con un
pensiero fisso.
«Bene. Molto bene.»
«Butch, io...»
Lui le sorrise, raddrizzandosi. «Senti, mi faresti un favore? Vado ad
aspettare in macchina. Puoi dirlo a Phury quando esce? Grazie.» Si
lisciò la cravatta, si abbottonò la giacca del completo e si chiuse il
cappotto. «Stammi bene, Marissa.»
Andò difilato verso l'ascensore.
«Butch, aspetta.»
Che Dio l'aiutasse, i suoi piedi si fermarono.
«Come... sei stato?» insistette lei.
Lui prese in considerazione l'ipotesi di voltarsi, ma si rifiutò di
lasciarsi risucchiare. «Te l'ho già detto: alla grande. Grazie per
avermelo chiesto. Stammi bene, Marissa.»