03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

Wellsie, ma ci mise un po' prima di tornare alla realtà. Quando alla
fine si staccò, lei gli sorrise.
«Sicuro che non vuoi parlarmi dell'incubo?»
Lui cominciò a muovere le mani e Wellsie le fissò concentrata.
Aveva appena cominciato a studiare il linguaggio dei segni.
Accorgendosi che stava andando troppo veloce, John si allungò verso
il comodino per prendere uno dei suoi bloc-notes e una penna.
Non è niente. Adesso sto bene. Comunque grazie per avermi
svegliato.
«Vuoi tornare a letto?»
Annuì. Gli sembrava di non aver fatto altro che dormire e mangiare
nell'ultimo mese e mezzo, ma non c'era fine alla sua fame o alla sua
stanchezza. D'altronde, aveva ventitré anni di denutrizione e insonnia
da recuperare.
Si infilò sotto le coperte e Wellsie si accomodò vicino a lui. Quando
stava in piedi la gravidanza non si notava molto, ma da seduta la
maglietta oversize rivelava un leggero rigonfiamento.
«Vuoi tenere accesa la luce del bagno?»
John scosse la testa. Sarebbe servito solo a farlo sentire ancora di
più un cacasotto, e al momento il suo ego aveva già subito un duro
colpo.
«Io sono nello studio, okay?»
Quando Wellsie uscì, John si prese la testa tra le mani. Si
vergognava di se stesso. Un uomo non si comportava come aveva
appena fatto lui. Un uomo avrebbe lottato contro quel demone dai
capelli sbiaditi che aveva visto in sogno e avrebbe vinto. E, per quanto
terrorizzato, un uomo, al suo risveglio, non si sarebbe messo a tremare
come un bambino di cinque anni.
Ma lui non era un uomo. Non ancora, almeno. Tohr aveva detto
che la metamorfosi non sarebbe arrivata prima dei venticinque anni, e
John non vedeva l'ora. Perché anche se adesso sapeva come mai era
alto meno di un metro e settanta e pesava solo una cinquantina di
chili, era pur sempre dura da digerire. Detestava vedere allo specchio il
suo corpo pelle e ossa, un giorno dopo l'altro. Detestava dover