03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

attraenti.
Si tolse la giacca e si sciolse il nodo della cravatta. Aveva intenzione
di offrirle il polso, ma adesso che lei gli stava di fronte la voleva
attaccata al collo. Erano passati secoli dall'ultima volta che aveva
permesso a una femmina di nutrirsi del suo sangue, ed era sorpreso da
quanto quella prospettiva lo eccitasse.
Slacciò i bottoni del colletto, poi tutti gli altri. Quindi, pregustando
ciò che stava per accadere, si sfilò la camicia dai pantaloni e la
spalancò.
Marissa sgranò gli occhi alla vista del suo petto nudo e dei tatuaggi.
«Non sapevo fossi marchiato» mormorò, la voce tremante come il
resto del corpo.
Lui si mise comodo, spalancando le braccia sullo schienale del
divano e sollevando una gamba. «Vieni qui, Marissa. Prendi quello che
ti serve.»
Lei gli guardò il polso, coperto dal polsino alla francese.
«No» disse lui. «Dalla gola. È così che ti voglio. Ti chiedo solo
questo.»
Vedendola esitare, capì che le voci che correvano su di lei erano
vere. Nessun maschio l'aveva mai toccata. E la sua purezza era...
qualcosa da rubare.
Strinse gli occhi. Dentro di sé sentiva agitarsi il suo lato oscuro, una
bestia prigioniera in una gabbia di medicinali. Cristo, forse non era
stata una buona idea.
Ma poi, a poco a poco, Marissa cominciò ad avvicinarsi strisciando
sopra di lui, il suo odore così simile a quello dell'oceano. Socchiuse le
palpebre per vederla in viso e capì che non voleva perdersi quel pasto,
che voleva lasciarsi sfiorare dalle sensazioni. Con uno strappo alla
regola riattivò il senso del tatto e attraverso quel canale iniziò a
ricevere avidamente le informazioni inebrianti che penetravano oltre
la coltre di nebbia della dopamina.
Il raso dell'abito di Marissa, liscio sulla sua pelle; il calore del suo
corpo che si mescolava al fuoco del proprio; il peso di lei che, per
quanto trascurabile, gli gravava sulla spalla e... sì, il ginocchio che gli