03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

povero ragazzo.
«John?» tornò alla carica la dottoressa. «Allora aspetto che mi
chiami per fissare il prossimo...»
«Sì, sì, ci facciamo sentire noi» borbottò Butch. Sì, stai fresca.
«Gli ho detto che non c'è fretta, ma penso davvero che dovrebbe
tornare.»
Butch la guardò seccato... ma gli occhi della dottoressa gli misero
una paura del diavolo. Erano serissimi e molto tristi. Cosa cavolo era
successo durante la seduta?
Dall'alto del suo metro e ottanta, guardò la sommità della testa di
John. «Andiamo, bello.»
Vedendo che non si muoveva, gli diede ima spintarella e lo guidò
fuori dalla clinica, tenendo sempre il braccio intorno alle gracili spalle
del ragazzo. Giunti alla macchina, John salì, ma non si allacciò la
cintura di sicurezza. Se ne stava lì, immobile, lo sguardo fisso davanti a
sé.
Butch si sedette al volante e bloccò le portiere. Poi si voltò a
guardarlo.
«Dimmi solo dove vuoi andare. Se hai voglia di tornare a casa ti
porto da Tohr e Wellsie, se preferisci stare nella Tana insieme a me
andiamo al quartier generale, se invece ti va di andare un po' in giro in
macchina ti porto fino in Canada e ritorno. Sono pronto a tutto, basta
che parli. E se non te la senti di decidere subito facciamo un giretto in
città finché non ti sarai schiarito le idee.»
John sospirò, il suo fragile petto si dilatò e poi si contrasse. Aprì il
bloc-notes e tirò fuori la penna. Dopo una pausa, scrisse qualcosa e
voltò il foglio verso Butch.
1189, Settima Strada.
L'ex sbirro si accigliò. Era una zona decisamente malfamata. Stava
per chiedere spiegazioni, ma decise di tenere il becco chiuso. Per quella
sera il ragazzo era già stato bersagliato da troppe domande. E poi lui
era armato e John aveva chiesto di andare lì. Ogni promessa è debito.
«Okay, amico. Settima Strada in arrivo.»