03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

una camicia immacolata. Anche la pettinatura faceva colpo: i capelli
scuri erano tirati all'indietro sulla fronte in modo molto naturale,
come se ci avesse passato dentro le dita. E le scarpe... Caspita. Gucci
originali... pelle nera, fascetta rossa e verde, e una lucida staffa dorata.
Buffo, non era bello, non nel senso classico del termine almeno, alla
Mister Perfezione. Il naso doveva essere stato preso a cazzotti più di
una volta e gli occhi color nocciola erano troppo penetranti e stanchi
per essere definiti belli. Ma era come una pistola carica, pronta a
sparare: dava l'idea di avere un'intelligenza acutissima e una forza
pericolosa che reclamavano rispetto.
«John? Tutto bene?»
Il ragazzo fischiò e gli tese la mano. Butch gliela strinse e sorrise di
nuovo.
«Allora, sei pronto? Possiamo andare?» chiese in tono un po' più
gentile. Come se lo avessero avvertito di cosa lo aspettava alla clinica
di Havers.
Dio... Dovevano saperlo proprio tutti?
Mentre chiudeva la porta, John immaginò che lo scoprissero anche
i suoi compagni di classe e gli venne da vomitare.
Seguì Butch fino alla Escalade nera con i finestrini oscurati e i
cerchioni cromati. All'interno l'auto era calda e odorava di cuoio e di
costoso dopobarba.
L'umano mise in moto e accese lo stereo. Subito il SUV si riempì del
suono ritmato di Mystical. John guardava i fiocchi di neve che
cadevano lenti e la luce color pesca che colorava il cielo. Quanto
avrebbe voluto andare da un'altra parte. Qualunque altro posto
sarebbe stato okay. Be', esclusa la scuola.
«Allora, John» disse Butch, «non farò finta di niente. So perché hai
appuntamento alla clinica e ti dirò una cosa. Anche a me è toccato
andare dallo strizzacervelli.»
Il ragazzo lo guardò sorpreso e l'umano annuì. «Già, quando ero
nella polizia. Per dieci anni sono stato detective alla Omicidi, e lì ti
capita di vedere un mucchio di cose tremende. C'era sempre qualche
tizio con l'aria sincera, da bravo ragazzo, con gli occhiali della nonna e