03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

«Sbottona un po' la camicia» disse Sarelle piegandosi di lato, la testa
inclinata. «John? Posso vederlo, per favore?»
Lui lanciò un'occhiata alla porta. Wellsie stava ancora parlando al
telefono, in cucina, quindi era improbabile che piombasse dentro
all'improvviso. Ma lo studio sembrava comunque un luogo troppo
poco intimo.
Oh... Dio. Stava proprio per farlo?
«John? Voglio solo... vederlo.»
Okay, sì, stava per farlo.
Si alzò e accennò con il capo alla porta. Senza fiatare, Sarelle lo
seguì in fondo al corridoio fino in camera sua.
Una volta entrati, John socchiuse la porta e fece per slacciare il
primo bottone, imponendo alle sue mani di non tremare.
Miracolosamente quelle lo ascoltarono, e si sbottonò la camicia fino
allo stomaco senza troppi problemi. Scostò il lembo sinistro e distolse
lo sguardo.
Sentendo un leggero tocco sulla pelle, trasalì.
«Scusa, ho le mani fredde» disse Sarelle, soffiandosi sulla punta delle
dita prima di sfiorargli di nuovo il petto.
Dio, stava succedendo qualcosa al suo corpo, una specie di
selvaggia agitazione sottopelle. Faticava a respirare. Aprì la bocca per
far entrare più aria.
«È proprio una ficata!»
Rimase deluso quando Sarelle abbassò la mano. Poi però lei gli
sorrise.
«Senti, ti andrebbe di uscire insieme, qualche volta? Potremmo
andare in quel posto dove si finge di combattere con le pistole al laser.
Sarebbe divertente. O magari al cinema.»
John annuì come un somaro.
«Bene.»
I loro sguardi si incontrarono. Lei era così carina, gli faceva girare la
testa.