03.La Confraternita Del Pugnale Nero_PORPORA

Batté le palpebre sfregandosi gli occhi. Quando li riaprì aveva perso
il senso della profondità.
Maledizione, sta succedendo sì. Non ce l'avrebbe fatta ad arrivare
in centro.
Sterzò bruscamente a destra e passò davanti alla lunga fila di negozi
dove un tempo sorgeva l'accademia di arti marziali di Caldwell, prima
che fosse ridotta in cenere. Spense i fari della Bentley e avanzò alle
spalle degli stretti fabbricati, parcheggiando rasente al muro di mattoni
in modo che, se fosse stato costretto ad allontanarsi in tutta fretta, gli
sarebbe bastato premere sull'acceleratore.
Con il motore acceso, si tolse il cappotto di zibellino e la giacca del
completo e si arrotolò la manica sinistra. Attraverso la foschia rossastra
che gli annebbiava la vista allungò una mano verso il vano
portaoggetti e prese una siringa ipodermica e un laccio emostatico. Gli
tremavano le mani, tanto che la siringa cadde a terra e dovette chinarsi
a raccoglierla.
Frugò in tasca finché trovò la dopamina. Poggiò la fiala sul
cruscotto.
Gli ci vollero due tentativi per aprire la confezione sterile della
siringa, poi rischiò di spezzare l'ago mentre lo infilava nel sigillo di
gomma della fiala. Riempì la siringa e strinse il laccio intorno al
bicipite. Muoversi in un campo visivo bidimensionale complicava le
cose.
Non ci vedeva bene. Davanti a sé era tutto rosso.
Rosso... rosso... rosso... Quella parola gli sfrecciava nella mente,
rimbalzando contro le pareti del cranio. Il rosso era il colore del
panico. Il rosso era il colore della disperazione. Il rosso era il colore
dell'odio che nutriva verso se stesso.
Il rosso non era il colore del suo sangue. Non al momento,
quantomeno.
Si tastò l'avambraccio in cerca del punto giusto per veicolare quella
merda fino ai recettori del cervello. Peccato che le sue vene stessero
collassando.
Non sentì niente quando infilò l'ago nel braccio, il che era piuttosto