Blog (pdf) - Maurizio Ferrarotti
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DEVOTO A HOWARD DEVOTO<br />
È davvero tutto un programma ascoltare il post-punk rock psicosessuale dei Magazine di<br />
Howard Devoto all’ombra di una veranda stile Old Florida infestata di gechi che dà su un<br />
giardino infestato di scoiattoli nevrastenici, con un merle chihuahua che ogni tanto viene<br />
a camminarti sulla tastiera del laptop. E poi passare a Siouxsie and The Banshees, ai Wire<br />
e agli Horrors, tutta roba che c’entra una sega con la Florida, o almeno con lo stereotipo<br />
che si ha di essa. Come per esempio che qui faccia sempre un caldo venusiano; in questo<br />
momento preciso il mio widget meteorologico segna 49 F, ossia 9 (NOVE!) frigidi gradi<br />
Celsius. E Faris Badwan, l’allampanato vocalist anglo-palestinese degli Horrors, inveisce<br />
contro la nuova era glaciale in un tono dannatamente... devoto a Howard, spudoratamente<br />
scopiazzato dal glorioso poeta underground mancuniano oserei dire.<br />
Ti drogherò e scoperò sul permafrost ringiovanito di quarant’anni.<br />
Domanda: “Scusasti, ma che stracazzo é stu permacrost?”<br />
Riposta: “Il permafrost, in italiano permagelo, é un terreno dove il suolo é perennemente<br />
ghiacciato. Convenzionalmente e possibilmente con questo termine si indica a un terreno<br />
ghiacciato da almeno due anni o viceversa settecento e trenta giornate. Lo potessi trovare<br />
in Sibberia, Canada ma giustamente anche sulle Alpi. E su Marte.”<br />
“Ah capito. Ma chi é lo scecco che droga una figa e poi se la chiava sul ghiaccio?”<br />
“Lascia perdere, Mimmo. Ma non dovevi inchiodare al muro il calendario della sorella di<br />
Belén?”<br />
“Già, già. E anche quello di Nicole Minetti. Troppo gnocca quella zoccola, eh?”<br />
“...” Soprassediamo.<br />
Ebbene sì, fa un freddo criminale qua a Sarasota: in compenso, il cielo é arancione come<br />
un tulipano. Non cambierei questo posto con Chicago o Minneapolis - sta nevicando di<br />
brutto sul Midwest ultimamente - neanche Paul Westerberg annunciasse la riformazione<br />
dei Replacements con relativo gig d’apertura del tour domenica prossima a Twin Cities.<br />
E comunque non sarebbe proprio la stessa cosa senza Bob Stinson, che riposi in pace.<br />
Men che mai cambierei questo posto con quel bordello inverecondo in cui si é convertita<br />
l’Italietta all’indomani delle elezioni; commentarne i risultati é sconsolatamente inutile,<br />
come voler dare rilevanza socio-economica a una partita di Trivial Pursuit. Poiché, ripeto,<br />
di ciò si tratta per i vug: un gioco, per l’appunto, con tanto di scommesse. Chiunque abbia<br />
scommesso sul trionfo del vug Beppe Grillo - egli stesso! figuriamoci! - dev’essersi fatto<br />
quintali di crediti galattici. Mentre quei rosiconi del Pd (odio questa parola, é da gobbi di<br />
merda pedissequi ottenebrati, ma rende l’idea) si inviperiscono contro i grillini sui social<br />
network. Poveri, stupidi bovini bipedi.<br />
(“George W. Bush e Bill Clinton? Sono tutt’e due dei segapippe. Quanto a Tony Blair, un<br />
radical chic del menga, lui e chi l’ha votato.” Così parlò Johnny Rotten. Un altro genio<br />
che ha capito da una vita cosa c’é dietro la facciata. The Great Alien Politics Swindle.)<br />
“Your booty is my sextant.” Ho detto questo a QIJane due giorni fa, su questo divano, lei<br />
seduta sulle mie ginocchia con le gambe toniche distese respirandomi sul collo, vestita di<br />
un pratico tailleur pantalone nero, scalza, stracotta di lavoro.<br />
“Il tuo culo é il mio sestante” le ho sussurrato nell’orecchio, palpeggiandole il medesimo.<br />
Music is my radar, your booty is my sextant. Lei ha sorriso e mi ha baciato dolcemente<br />
sulla guancia.<br />
Dall’enciclopedia Treccani:<br />
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