Blog (pdf) - Maurizio Ferrarotti

uolo di axe-man e hai litigato proprio perché Graham non ne voleva sapere di farti salire
sul palco per la schiappa che eri, e che sei ancora adesso? “Fuck you brother, tornatevene
pure in Inghilterra, io resto qui, diventerò un porcaccio di dio della chitarra, io!” Ubriaco
fradicio in un pub irlandese di Ybor City, Tampa. Senza talento. Fottutamente solo.
Ora, trentacinque anni dopo, te ne stai lassù a massacrare canzoni per il ludibrio di una
quadriglia di ricchi ebrei del Connecticut e una coppia di intrepidi amanti internazionali
scocciati dall’attitudine poco amichevole del locale. Contento te...
...Non lo nego: anni fa, durante il mio periodo afro, ero un grande fan di Carlos Santana -
anche se non l’ho mai ritenuto un genio dello strumento, come Robert Fripp, Jeff Beck o
il Frank Zappa xenocronico di Joe’s Garage, tanto per fare dei nomi. Mettevo sul piatto
senza requie il suo primo album omonimo, e ancora Abraxas, Marathon e Caravanserai:
soprattutto quest’ultimo, con le sue ondate di pura beatitudine elettrica. Eppure un giorno,
di punto in bianco, ho ficcato tutti i suoi dischi in una borsa di plastica e li ho buttati in un
cassonetto. Cose tipiche della mia adolescenza; ogni tre-quattro anni facevo tabula rasa
musicale e ripartivo pressoché da zero. Ora vivo l’Era del Pentimento.rar; Caravanserai
é, giustamente, uno dei miei ravvedimenti in formato mp3. Lo suono con gioia ogni volta
che il Toro vince e/o il mio giocatore prediletto, Mario Santana per l’appunto vedi figura
15!, imbrocca una partita geniale delle sue. Sos un crack, Mario!
Tempo di ordinare un secondo round: stavolta voglio un bel margarita.
Chiamiamo the girl with the mousy face, ma costei ci recita tale quale la pantomima del
collega bimbominkia, la carta di credito e via discorrendo.
A quel punto QIJane si spazientisce: “Vorrei parlare col tuo manager, di grazia.”
Il manager, in realtà il padrone del locale, é un vug con una classica faccia alla Briatore;
anche lui parte in quarta con la policy della Cantina Tequila, bastaaa!, abbiamo capitooo,
facci solo servire i nostri drink e poi tornatene al tuo accidenti di cesso policromo a farti
l’ennesima riga di super-dust romulana. E che ti bruci un milione di hyper-sinapsi. Beata
Raisin che continua a riposare ignara nella sua borsa rosa coi manici marroni. I cani sono
creature di un ordine superiore.
La topolina irlandese ci serve un’altra cerveza e il margarita, peraltro azzimo... “Sorry, ci
vorrei anche il sale su” esalo, rassegnato. Il messaggio é: “Vi servo da schifo affinché ve
ne andiate fuori dalle balle al più presto.” Oh non vi preoccupate, lo faremo, brutte teste
di mentula inospitali. E scordatevi pure le nostre facce.
QIJane scuote la testa folta di splendidi capelli corvini, sorride come solo lei e mi bacia
teneramente sulla bocca, mentre Ersatzy Parker depone l’ascia elettrica, sorride incerto e
borbotta nel microfono: “Sapete, é la mia prima serata qui.”
Sabato sera é morto
Non importa ciò che dicano, domenica andrò al funerale.
SATURDAY NIGHT IS DEAD!
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