Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Le dieci auto lasciavano place Faidherbe solo per tornarci cinque minuti più tardi, effettuando
ancora una volta lo stessa periplo con il loro carico di scolorite anemie europee, aviluppate di tela
bigia, esseri fragili e precari come sorbetti pericolanti.
Passavano così per settimane e anni gli uni davanti agli altri, i coloni, fino al momento in cui non
si guardavano nemmeno più, tanto erano stanchi di detestarsi.
Qualche ufficiale portava a passeggio le famiglie, attente ai saluti militari e borghesi, la sposa
insaccata nei suoi pannolini igienici speciali, i bambini, specie penosa di grossi bacherozzi
europei, quanto a loro si scioglievano per la calura, in diarrea permanente.
Non basta avere un chepì per comandare, bisogna anche avere delle truppe.
Sotto il clima di Fort-Gono, i funzionari europei fondevano peggio del burro.
Un battaglione ci diventava un pezzo di zucchero nel caffè, più lo guardavi meno ne vedevi.
La maggior parte del contingente era sempre all'ospedale a smaltire la malaria, farcito di parassiti
per ogni pelo e piega, squadriglie intere a rotolarsi tra sigarette e mosche, a masturbarsi sulle
lenzuola marce, sparando infiniti imbrogli, tra una febbre e un accesso, scrupolosamente
provocato e coltivato.
Ne passavano di cotte e di crude 'sti poveri lazzaroni, pleiade vergognosa, nella dolce penombra
delle persiane verdi, raffermati presto caduti nel dimenticatoio, mescolati - l'ospedale era misto -
agli impiegatucci dei negozi, gli uni e gli altri che fuggivano la savana e i padroni, braccati.
Nell'ebetudine delle lunghe sieste malariche fa così caldo che anche le mosche si riposano.
All'estremità delle loro braccia esangui e pelose pendono dei romanzi sporchi, dai due lati dei
letti, sempre sparigliati i romanzi, la metà dei fogli che mancano per colpa dei dissenterici che
non hanno mai abbastanza carta e poi anche delle suore di cattivo umore che censurano a loro
modo le opere in cui non c'è rispetto per il Buon Dio.
Le piattole della truppa le tormentano come tutti, le suore.
Loro per grattarsi meglio vanno ad alzarsi il vestito dietro i paraventi dove il morto del mattino
non riesce a raffreddarsi tanto che ci ha caldo anche lui.
Per lugubre che fosse l'ospedale, era comunque il posto della colonia, il solo dove uno si poteva
sentire un po' dimenticato, al riparo degli uomini di fuori, dei capi.
Vacanze dalla schiavitù, l'essenziale insomma, e sola felicità alla mia portata.
Mi informavo sulle condizioni per entrare, sulle abitudini dei medici, le loro manie.
La mia partenza per la foresta, non la vedevo che con disperazione e rivolta e già mi ripromettevo
di prendermi al più presto tutte le febbri che sarebbero passate a tiro, per tornare a Fort-Gono
così malato e scarno, così repellente, che avrebbero proprio dovuto decidersi non soltanto a
prendermi, ma a rimpatriarmi.
Trucchi ne conoscevo già e di ottimi per ammalarmi, ne ho imparato ancora di nuovi, speciali per
le colonie.
Mi preparavo a vincere mille difficoltà, perché né i Direttori della Compagnie Pordurière né i capi
dei battaglioni si stancano facilmente di braccare le loro magre prede, bloccate a giocare a
scopone tra i letti pisciati.
M'avrebbero trovato deciso a marcire di tutto quel che ci voleva.
Per di più, in generale, ci soggiornavi poco tempo all'ospedale, a meno di finire la carriera
coloniale una buona volta per tutte.
I più astuti, i più furfanti, quelli con più carattere tra i febbricitanti, riuscivano persino a infilarsi in
qualche trasporto per la metropoli.
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