Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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riguardava, tra i « tutto merda » o peggio ancora.
'Sti giovani negrieri amici miei, mi portarono in visita a un altro collega della Compagnie
Pordurière che merita una menzione speciale in questo racconto.
Gerente d'un banco nel centro del quartiere degli europei, marcio di fatica, cadente, bisunto,
temeva ogni tipo di luce per via degli gli occhi, che due anni di cottura sotto le lamiere ondulate
avevano resi spaventosamente secchi.
Ci metteva, diceva lui, una buona mezz'ora al mattino ad aprirli e ancora un'altra mezz'ora prima
di riuscire a vedere qualcosa.
Ogni raggio luminoso lo feriva.
Una enorme talpa con una bella rogna.
Soffocare e soffrire era diventato per lui come una seconda natura, rubare anche.
L'avrebbero proprio sconvolto se l'avessero reso bemportante e scrupoloso in un colpo solo.
Il suo odio per l'Agente generale Direttore mi sembra ancor oggi, dopo tanto tempo, una delle
passioni più vive che mai mi sia capitato d'osservare in un uomo.
Una rabbia sorprendente nei suoi confronti lo scuoteva attrarso il dolore e alla minima occasione
s'inferociva da matti pur continuando d'altro canto a grattarsi dall'alto in basso.
Non la smetteva di grattare tutto intorno a sé, circolarmente per così dire, dall'estremità della
colonna vertebrale all'attaccatura del collo.
Si solcava epidermide e derma a strisce d'unghiate sanguinanti, senza smettere per questo di
servire i clienti, numerosi, negri quasi sempre, più o meno nudi.
Con la mano libera, s'immergeva allora, indaffarato, in vari nascondigli, a destra e a sinistra in
quel negozio di tenebre.
Ne cavava fuori senza mai sbagliarsi, abile e pronto che era una meraviglia, esattamente quel che
ci aveva bisogno il cliente, tabacco a fogli puzzolenti, fiammiferi umidi, scatole di sardine e
melassa a grosse cucchiaiate, birra ad alta gradazione in bottigliette truccate che lasciava
cascamente bruscamente se lo ripigliava la frenesia d'andarsi a grattare, per esempio, nelle
profondità dei pantaloni.
Ci affondava allora l'intero braccio che spuntava presto dalla patta sempre sbottonata per
precauzione.
Questa malattia che gli rodeva la pelle, lui le dava un nome locale, « Corocoro ». « 'Sta carogna di
Corocoro!...
Quando penso che quello sporcaccione del Direttore non se l'è ancora cuccato il Corocoro,
s'arrabbiava lui.
Mi fa male alla pancia ancora più di prima!...
Mica gli verrà a lui il Corocoro! E proprio troppo marcio! Mica è un uomo quel magnaccia lì, è
un'infezione!...
E' una vera merda!... » Di colpo tutta l'assemblea schiattava dal ridere e i negri-clienti anche per
emulazione.
Ci spaventava un po' 'sto soccio.
Lui comunque aveva un amico, era quell'esserino bolso e brizzolato che guidava un camion per la
Compagnie Pordurière.
Ci portava sempre del ghiaccio lui, rubato evidentemente qua e là, sulle barche all'attracco.
Trincammo alla sua salute sul banco in mezzo ai clienti neri che sbavavano dalla voglia.
I clienti erano degli indigeni abbastanza svegli da osare avvicinarsi a noi bianchi ,una selezione
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