Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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normalissima giornata desiderano la tua povera morte, per esempio tutti quelli che gli dài fastidio,
pigiati in coda dietro di te sul metrò, poi tutti quelli che passano davanti al tuo appartamento e
non ne hanno uno, tutti quelli che vorrebbero che tu abbia finito di far pipì per farla loro , infine,
i tuoi figli e altri ancora.
E' incessante.
Ci si abitua.
Sulla nave si vede ancora meglio questa fretta, allora da più fastidio.
In questa stufa a fuoco lento, l'untume di 'sti esseri sbollentati si concentra, presentimento della
tremenda solitudine coloniale che presto li seppellirà loro e i loro destini , già li farà gemere come
degli agonizzanti.
S'accroccano, mordono, strappano, perdono bave.
La mia importanza a bordo cresceva prodigiosamente di giorno in giorno.
Le mie rare apparizioni a tavola per quanto furtive e silenziose mi studiassi di renderle
prendevano l'ampiezza d'avvenimenti reali.
Quando entravo nella sala da pranzo, i centoventi passeggeri sobbalzavano, bisbigliavano...
Gli ufficiali della coloniale belli zuppi d'aperitivi su aperitivi attorno alla tavola del comandante, gli
esattori delle ricevitorie, le istitutrici congolesi soprattutto, di cui l'Amiral Bragueton trasportava
tutto un campionario, avevano finito tra una supposizione maligna e una deduzione diffamatoria
fino a per magnificarmi fino all'importanza infernale.
All'imbarco di Marsiglia, non ero che un insignificante visionario, ma adesso, per effetto di questa
concentrazione molesta di alcoolici e vagine impazienti, mi ritrovavo dotato, irriconoscibile
com'ero, di un prestigio perturbante .
Il comandante della nave, furbone trafficante e verrucoso , che mi stringeva volentieri la mano
all'inizio della traversata, ogni volta che ci si incontrava adesso, non sembrava neanche
riconoscermi, così come si evita un uomo ricercato per un affare sporco, già colpevole...
Di che ? Quando l'odio degli uomini non comporta alcun rischio, la loro stupidità si convince
presto, i motivi arrivano da soli.
Da quel che credevo di capire nella malevolenza compatta in cui mi dibattevo, una delle signorine
istitutrici animava l'elemento femminile della cabala.
Tornava in Congo, a creparci, almeno lo speravo, la porca.
Non lasciava quasi mai gli ufficiali coloniali dai torsi scolpiti nella tela sgargiante e provvisti come
non bastasse del giuramento da loro pronunciato di schiacciarmi né più né meno come una
lumaca infetta, molto prima del prossimo scalo.
Si chiedevano a turno se sarei stato più ripugnante da schiacciato o a grandezza naturale.
In breve, si divertivano.
La signorina attizzava il loro estro, invocava l'uragano sul ponte dell'Amiral Bragueton, non voleva
darsi tregua prima che mi avessero alfine ramazzato ansimante, mondato per sempre della mia
immaginaria impertinenza, punito insomma perché osavo esistere, battuto con rabbia,
sanguinante, ammaccato, a implorare pietà sotto lo stivale e il pugno d'uno di quei pezzi d'uomini
di cui lei voleva ardentemente ammirare l'azione muscolare, lo sdegno splendido.
Scene d'alto macello, di cui le sue ovaie vizze presentavano un risveglio.
Roba che valeva uno stupro da gorilla.
Il tempo passava ed era pericoloso fare aspettare troppo la corrida.
Io ero la bestia.
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