Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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incredibili e dove l'aria intorno si rifiuta di puzzare di più.
Lì vicino, ammuffisce il piccolo parco giochi, tra due alte ciminiere ineguali, i cavalli di legno
dipinto sono troppo cari per chi li desidera, spesso per intere settimane, piccoli mocciosi rachitici,
attirati, respinti e trattenuti al tempo stesso, tutti con le dita nel naso, dal loro abbandono, dalla
povertà e dalla musica.
Tutto si traduce nello sforzo di allontanare la verità da quei luoghi che tornano a piangere senza
tregua su tutti; si ha un bel fare, si ha un bel bere, anche del rosso, denso come l'inchiostro, il
cielo resta quello che è laggiù, ben chiuso sopra, come una gran pozza per i fumi della periferia.
Per terra, il fango ti trascina alla fatica e i lati dell'esistenza sono chiusi anch'essi, ben delimitati da
alberghetti e altre fabbriche.
Sono già delle bare i muri di quei posti lì.
Lola se n'era andata, Musyne anche, non avevo più nessuno.
Per questo avevo finito per scrivere a mia madre, solo per vedere qualcuno.
A vent'anni non mi restava che il passato.
Percorremmo insieme con mia madre strade e strade domenicali.
Lei mi raccontava le faccenduole del suo commercio, quello che dicevano dalle sue parti sulla
guerra, in città, che era triste, la guerra, anche « spaventosa «, ma che con molto coraggio,
avremmo finito tutti per uscirne, i morti per lei non erano che degli incidenti, come alle corse, c'è
solo da stare in gamba, cadevi mica.
Per quel che la riguardava, lei nella guerra non ci scopriva altro che una gran pena nuova che
cercava di non smuovere troppo; le faceva come paura questa afflizione; era piena di cose temibili
che lei non capiva.
Credeva in fondo che la povera gente del suo tipo era fatta per patire di tutto, che era il suo ruolo
sulla terra, e che se le cose andavano adesso tanto male, questo si doveva anche in gran parte al
fatto che aveva commesso molti sbagli uno sopra l'altro, la povera gente.
Aveva dovuto fare delle sciocchezze, senza rendersene conto, sicuro, ma comunque era colpevole
ed era già una gran gentilezza che gli si desse soffrendo a quel modo l'occasione di espiare la sua
indegnità...
Era una che niente la toccava, mia madre.
Questo ottimismo rassegnato e tragico le serviva da fede e formava la base del suo carattere.
Seguivamo tutti e due le strade da lottizzare, sotto la pioggia; i marciapiedi di là sprofondano e
scappano, i piccoli frassini a schiera trattengono a lungo le gocce sui rami. in inverno, tremando
nel vento, tenue fantasmagoria.
La strada per l'ospedale passava davanti a molti alberghetti recenti, alcuni avevano un nome, altri
non si davano nemmeno la pena. « Camere a settimana « erano quelle, semplicemente.
La guerra le aveva vuotate brutalmente del loro contenuto di cottimisti e operai.
Non sarebbero nemmeno rientrati per morire, i pigionanti.
E un lavoro anche morire, ma loro se lo sarebbero sbrigato fuori Mia madre mi riportava
all'ospedale piagnucolando, lei accettava l'incidente della mia morte, non soltanto era d'accordo,
ma si chiedeva se avevo tanta rassegnazione come lei.
Credeva alla fatalità come al bel metro delle Arti e Mestieri, di cui mi aveva sempre parlato con
rispetto, perché aveva imparato quand'era giovane che quello che usava nella sua bottega di
merciaia è la copia esatta di quel superbo campione ufficiale.
Tra i lotti di quella campagna decaduta esisteva ancora qualche campo e colture qua e là, e anche
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