Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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fiato che gli restava.
Supremo piacere! Nella loro carcassa rinsecchita non esisteva più un solo atomo che non fosse
rigorosamente cattivo.
Quando si seppe che dividevamo, noi soldati, le comodità relative del bastione con quei vecchi, si
misero a detestarci all'unisono, però al tempo stesso venivano a mendicare senza tregua i nostri
avanzi di tabacco abbandonati lungo le finestre e i pezzi di pane raffermo caduti sotto i banchi.
Le loro facce di pergamena si schiacciavano all'ora dei pasti contro i vetri del nostro refettorio.
Passavano tra le pieghe cispose dei loro nasi dei piccoli sguardi di vecchi topi bramosi.
Uno di quegli infermi più astuto e briccone degli altri, ci veniva a cantare delle canzonette del suo
tempo per distrarci, papà Birouette lo chiamavano loro.
Era disposto a fare proprio tutto quel che volevamo purché gli dessimo del tabacco, tutto quel
che volevamo salvo passare davanti all'obitorio del bastione che d'altra parte non faceva mai
sciopero.
Uno degli scherzi consisteva nel portarlo da quella parte lì, per così dire in passeggiata.
« Vuoi mica entrare? « gli domandavamo noi quando si era proprio davanti alla porta.
Allora scappava rantolando ma così in fretta e così lontano che non lo si vedeva più per due
giorni almeno, papà Birouette.
Aveva intravisto la morte.
Il nostro medico-capo dai begli occhi, il professor Bestombes, aveva fatto installare per ridarci
l'anima tutta una batteria molto complicata di congegni elettrici sfavillanti di cui subivamo le
scariche periodiche, effluvi che lui asseriva tonificanti e che bisognava subire pena l'espulsione.
Era ricchissimo, sembrava, Bestombes, bisognava esserlo per acquistare tutto quel costoso bazar
da sedia elettrica.
Il suocero, gran politico, che aveva fatto dei maneggi potenti quando il governo aveva comperato
dei terreni, gli consentiva quelle elargizioni.
Bisognava approfittarne.
Tutto s'aggiusta.
Delitti e castighi.
Così com'era, non lo detestavamo mica.
Esaminava il nostro sistema nervoso con cura straordinaria, e ci interrogava col tono di una
familiarità cortese.
Questa bonomia accuratamente calcolata divertiva e deliziava le infermiere, tutte selezionate, del
servizio.
Aspettavano ogni mattina, quei tesori, il momento di godersi le manifestazioni della sua alta
premura, era un babà.
Recitavamo insomma tutti in un dramma in cui lui, Bestombes, aveva scelto il ruolo dello
scienziato benefattore e profondamente, gradevolmente umano, tutto era capirsi.
Nel nuovo ospedale, facevo camera comune con il sergente Branledore, raffermato; era un vecchio
frequentatore di ospedali, lui, Branledore.
Aveva trascinato il suo intestino perforato per mesi, in quattro differenti servizi.
Aveva imparato nel corso di quei soggiorni ad attirare e poi a consolidare la simpatia attiva delle
infermiere.
Vomitava, urinava e cacava sangue assai spesso Branledore, aveva anche difficoltà a respirare, ma
questo non sarebbe completamente bastato ad accattivargli le grazie specialissime del personale
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