Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Tutto quello che è interessante accade nell'ombra, davvero.
Non si sa nulla della vera storia degli uomini.
Princhard, si chiamava, il professore.
Cosa poteva aver deciso, lui, per salvarsi la carotide, i polmoni e i nervi ottici.
Ecco la domanda essenziale, quella che avremmo dovuto farci noi uomini per restare
rigorosamente umani e contenti.
Ma eravamo lontani da là, storditi da ideali assurdi, tenuti a bada da luoghi comuni stolti e
bellicosi, topi già umicati, cercavamo come dei folli di scappare dalla nave in fiamme, ma non
avevamo nessun piano d'insieme, nessuna fiducia reciproca.
Allocchiti dalla guerra, eravamo diventati pazzi in un altro genere: la paura.
Il diritto e il rovescio della guerra.
Comunque mi manifestava, nel comune delirio, una certa simpatia, 'sto Princhard, pur
continuando a diffidare di lui, sicuramente.
Nel posto in cui ci trovavamo, nella barca in cui stavamo tutti, non poteva esistere amicizia o
fiducia.
Ciascuno lasciava soltanto intendere quel che credeva utile alla sua pelle, poiché tutto o quasi
sarebbe stato riferito dalle spie in agguato.
Di quando in quando, qualcuno di noi se ne spariva, la sua pratica era sistemata, sia che fosse
finita al Consiglio di guerra, a Biribi o al fronte o per i meglio conciati al manicomio di Clamart.
Ne arrivavano ancora, sempre, di altri guerrieri sospetti, d'ogni arma, molto giovani e quasi
vecchi, spavaldi o con lo spaghetto, le donne e i parenti li andavano a trovare, i piccoli anche, a
occhi sbarrati, il giovedì.
Tutta 'sta gente piangeva in abbondanza, in parlatorio, verso sera specialmente.
L'impotenza del mondo in guerra veniva a piangere là, quando le donne e i piccoli se ne
andavano, per il corridoio illividito dal gas, a visite finite, strascicando i piedi.
Un gran gregge di frignoni, formavano, solo questo, da far schifo.
Per Lola, venirmi a trovare in quella specie di prigione, era ancora un avventura.
Noi due, non piangevamo per niente.
Non sapevamo proprio dove prenderle, noi, le lacrime.
« E vero che sei proprio diventato pazzo, Ferdinand? mi chiese lei un giovedì.
- Lo sono! confessai.
- Allora ti cureranno qui? - Non si cura mica la paura, Lola.
- Hai dunque così tanta paura? - Anche molta di più Lola, così paura, vedi, che se muoio di
morte naturale, io, più avanti, voglio soprattutto che non mi brucino.
Vorrei che mi lasciassero nella terra, a marcire al cimitero, tranquillamente, là, pronto a rivivere,
forse...
Chissamai! Mentre se mi riducono in cenere, Lola, tu capisci, sarebbe finita, proprio finita...
Uno scheletro, malgrado tutto, assomiglia ancora un po' a un uomo...
E sempre più pronto a rivivere che delle ceneri...
Le ceneri è finita!...
Che ne dici?...
Allora, nevvero, la guerra...
- Oh! Ma allora sei proprio un vigliacco, Ferdinand! Tu sei ripugnante come un topo...
- Sì, assolutamente vigliacco, Lola, rifiuto la guerra e tutto quel che c'è dentro...
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