Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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- Per dimagrire? - Ah! è vero, dimenticavo... » Lasciammo Longchamps, i bambini se n'erano
andati da lì intorno.
Nient'altro che polvere.
Quelli in permesso erano sempre alla caccia della felicità, ma fuori della boscaglia adesso, perché
dovevano braccarla, la Felicità, fra le terrazze della Porte Maillot.
Costeggiammo l'argine verso Saint-Cloud, velato dall'alone ondeggiante delle brume che salivano
dall'autunno.
Vicino al ponte, qualche chiatta toccava col naso le arcate, il carbone le sprofondava duramente
nell'acqua fino al bordo.
L'immenso ventaglio del verde del parco si dispiega sopra le inferriate.
Quegli alberi hanno l'ampiezza dolce e la forza dei grandi sogni.
Solo che gli alberi, io diffidavo anche di loro, da quando ero passato per le loro imboscate.
Un morto dietro ogni albero.
Il grande viale saliva tra due file rosa verso le fontane.
A fianco del chiosco la vecchia signora delle gazzose sembrava radunare lentamente tutte le ombre
della sera attorno alla sua gonna.
Più lontano nei sentieri di fianco flottavano i grandi cubi e i rettangoli tesi di teli scuri, i baracconi
di una festa che la guerra aveva sorpreso là, e riempito improvvisamente di silenzio.
« Ecco che è già un anno che son partiti! ci ricordava la vecchia delle bibite.
Adesso, ci passano nemmeno due persone al giorno di qui...
Ci vengo ancora per abitudine, io...
Si vedeva tanta di quella gente qui!... » Aveva capito niente la vecchia, del resto, di quello che era
capitato, tranne quello.
Lola volle passare vicino a quelle tende vuote, strana voglia triste che aveva.
Ne contammo una ventina, di lunghe fornite di specchi, di piccole, molto più numerose,
confetterie ambulanti, lotterie, perfino un teatrino, tutto attraversato da correnti d'aria; sparsi fra gli
alberi ce n'era dappertutto, di baracconi, a uno di quelli, verso il viale grande, gli era rimasto solo
il sipario, sventrato come un vecchio mistero.
Si curvavano già verso le foglie e il fango, le tende.
Ci fermammo vicino all'ultima, quella che pericolava più delle altre e beccheggiava sui suoi pali,
nel vento, come un vascello, vele folli, pronte a rompere l'ultima sartia. Vacillava, la tela di mezzo
batteva nel vento che saliva, si scuoteva verso il cielo, sopra il tetto.
Sul frontone del baraccone si leggeva il vecchio nome in verde e rosso; era il baraccone di un tiro
a segno: « Stand delle Nazioni », si chiamava.
Non c'era più nessuno che lo custodiva.
Adesso il proprietario sparava forse con gli altri, con i clienti.
Quante ne avevano ricevute di palle i piccoli bersagli della baracca! Tutti crivellati di puntini
bianchi! Un matrimonio da burla c'era raffigurato: in primo piano, di zinco, la sposa con i fiori, il
cugino, il militare, il promesso col suo faccione rosso, e poi in seconda fila anche gli invitati, che
avevano accoppato chissà quante volte quando girava ancora, la fiera.
« Son sicura che devi sparare bene tu, Ferdinand! Ci fosse ancora la fiera, farei una gara con te!...
Vero che spari bene Ferdinand? - No, non sparo molto bene... » In ultima fila dietro le nozze,
un'altra fila a colori chiassosi, il Municipio con la sua bandiera.
Dovevano spararci anche sul Municipio quando funzionava, nelle finestre che allora si aprivano
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