Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Avrei tentato qualunque cosa, in quel momento solo per cambiarci le idee, ma nessuno ci metteva
del suo.
Se Parapine fosse stato con noi, sarebbe stato ancor peggio di sicuro, triste com'era lui quando
c'era gente.
Per fortuna, restato a montar la guardia all'Istituto.
Per conto mio, ero molto pentito d'essere venuto.
Madelon si mise allora a ridere lo stesso, ma non era niente divertente il suo riso.
Robinson sghignazzava al suo fianco perché non sapeva che altro fare.
Sophie di colpo, s'è messa a farci delle battute.
Eravamo a posto.
Mentre passavamo davanti alla baracca del fotografo, c'ha beccato l'artista, esitanti.
Non ci tenevamo affatto a farci la sua foto, tranne Sophie forse.
Ma eccoci esposti lo stesso al suo apparecchio a furia di tentennare davanti alla porta.
Ci sottomettiamo ai suoi ordini strascicati, sulla passerella in cartone che aveva costruito lui stesso
d'un presunto piroscafo La Belle-France.
Stava scritto su dei finti salvagente.
Siamo rimasti così per un bel po' con gli occhi dritti davanti a noi a sfidare l'avvenire.
Altri clienti attendevano impazienti che noi scendessimo dalla passerella e già si vendicavano
d'aspettare trovandoci loffi e ce lo dicevano in più, a voce alta.
Se ne approfittavano che non potevamo muovere.
Ma Madelon, lei, non aveva paura, li ha insultati di rimando con tutto l'accento del Midi.
Quello si sentiva bene.
Era bella forte come risposta.
Magnesio.
Strizziamo tutti gli occhi.
Una foto ciascuno.
Siamo più brutti di prima.
Piove attraverso la tela.
Abbiamo i piedi a pezzi sotto, per la stanchezza, tutti gelati.
Il vento mentre eravamo in posa ci ha scoperto dei buchi dappertutto, perfino il soprabito finiva
che era come non ci fosse.
Abbiamo dovuto ricominciare a passeggiare fra le baracche.
Non osavo proporre di tornare a Vigny.
Era troppo presto.
L'organo sentimentale della giostra approfitta che uno già stava a battere i denti per dargli ancora
di più sui nervi.
Sta a scherzare sul fallimento del mondo intero, lo strumento.
Ci urla sopra che è uno strazio in mezzo agli zùfoli argentati, l'aria va a morire nella notte
contigua, attraverso le strade pisciose che scendono dalle Buttes.
Le servotte della Bretagna tossiscono molto più dell'inverno scorso è vero, quando erano appena
arrivate a Parigi.
Sono le loro cosce screziate di verde e d'azzurro che decorano, come possono, i finimenti dei
cavalli di legno.
I ragazzi dell'Alvernia che pagano i giri per loro, prudenti titolari d'un impiego alle Poste, se le
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