Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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E poi tanto per cominciare non era il momento di stare a fare questioni e porre condizioni visto
che stavano a offrirmi una bistecca, che cascava più che a proposito.
A pensarci, non riuscivo bene a capire perché Parapine mi aveva dedicato improvvisamente un
interesse così vivo.
Il suo modo di comportarsi con me mi lasciava perplesso.
Attribuirgli a lui, Parapine, dei sentimenti fraterni...
Era davvero farlo troppo bello...
Doveva essere una faccenda più complicata.
Ma può capitare di tutto...
Alla tavola del mezzogiorno ci ritrovavamo tutti, era consuetudine, riuniti attorno a Baryton,
nostro padrone, alienista gallonato, barba a punta, cosce corte e grasse, molto gentile, questioni
economiche a parte, tema sul quale si dimostrava assolutamente demoralizzante ogni volta che
gliene si dava occasione e pretesto.
In fatto di tagliatelle e bordeaux asprigno ci viziava, si può ben dire.
Un intero vigneto gli era arrivato in eredità, ci spiegò lui.
Tanto peggio per noi! Era un vinetto da niente, posso garantire.
Il suo Istituto di Vigny-sur-Seine era quasi mai vuoto.
Era presentato come «Casa di salute» sulla carta intestata, per via di un gran giardino che lo
circondava, in cui i nostri matti andavano a passeggiare nelle belle giornate.
Ci passeggiavano con una buffa aria di equilibrio precario della loro testa sulle spalle, i matti,
come se avessero sempre paura di rovesciare il contenuto, per terra, incespicando.
Là dentro si scontrava ogni specie di cose saltellanti e strampalate alle quali loro tenevano
moltissimo.
Ce ne parlavano dei loro tesori mentali, gli alienati, ma con un sacco di contorsioni spaventate o
arie di degnazione e protezione, come fossero degli amministratori onnipotenti e pignoli.
Nemmeno in cambio di un impero, si sarebbe riusciti a farli uscire dalle loro teste quelli lì.
Un matto, altro non è che le solite idee di un uomo ma ben chiuse in una testa.
Il mondo non ci passa attraverso la testa e tanto basta.
Diventa come un lago senza immissario una testa chiusa, un'infezione.
Baryton si riforniva di pasta e legumi a Parigi, all'ingrosso.
Così non ci amavano troppo i commercianti di Vigny-sur-Seine.
Ci avevano perfino sul gobbo i commercianti, si può ben dirlo.
Ci toglieva per niente l'appetito quell'animosità.
A tavola, all'inizio del mio tirocinio, Baryton spremeva regolarmente una morale e una filosofia
dai nostri discorsi sconclusionati.
Ma avendo passato la vita in mezzo agli alienati, a guadagnarsi il pane trafficando con loro, a
dividere la loro minestra, a neutralizzare bene o male le loro assurdità, niente gli sembrava tanto
noioso quanto dover ancora parlare talvolta delle loro manie durante i nostri pasti. «Loro non ci
devono entrare nella conversazione della gente normale!» affermava lui protettivo e perentorio.
Per quel che lo riguardava si atteneva a questa igiene mentale.
Lui, l'amava la conversazione e in un modo quasi preoccupato, la voleva divertente e soprattutto
rassicurante e sensata.
Sul conto dei picchiati desiderava non stare ad insistere.
Un'istintiva antipatia nei loro confronti gli bastava una volta per tutte.
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