Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Ma sento che devo lamentarmi lo stesso...
E'così...
Non mi resta che questo...
Te lo dico lo...
E' la sola cosa che mi permettono...
Non sono mica obbligati di ascoltarmi.» Di fatto, non la smetteva di fare geremiadi appena
eravamo soli.
Ero arrivato a paventare quei momenti di confidenza.
Lo guardavo con i suoi occhi strizzati, che trasudavano ancora un po' al sole, e mi dicevo che
dopo tutto non era simpatico Robinson.
Ci sono degli animali fatti così, hanno un bell'essere innocenti e sventurati e tutto, si sa, a uno gli
stanno antipatici lo stesso.
Gli manca qualcosa.
«Avresti potuto crepare in prigione... tornavo alla carica io, solo per farlo riflettere ancora.
- Ma ci sono stato in prigione io...
Mica è peggio di dove sono adesso!...
Tu sei indietro...» Non me l'aveva detto questo che era stato in prigione.
Era dovuto capitare prima che ci incontrassimo, prima della guerra.
Lui insisteva e concludeva: «C'è una sola libertà, te lo dico io, solo una: è vederci bene per prima
cosa e poi avere della grana da riempirsi le tasche, il resto sono palle!...
- Dov'è che vuoi arrivare alla fin fine?» gli facevo io.
Quando uno lo sfidava formalmente, così, a decidersi, pronunciarsi, dichiararsi per davvero, si
sgonfiava.
E dire che era il momento che la faccenda diventava interessante.
Mentre Madelon durante il giorno se ne andava al suo laboratorio e la vecchia Henrouille faceva
vedere i suoi avanzi ai clienti, andavamo, noi, in un caffè sotto gli alberi.
Ecco un posto che gli piaceva proprio il caffè sotto gli alberi, a Robinson.
Probabilmente a causa del rumore che facevano proprio sopra gli uccelli.
Quanti ce n'erano di uccelli! Soprattutto verso le cinque quando tornavano al nido, tutti eccitati
dall'estate.
Si abbattevano allora sulla piazza come un temporale.
Raccontavano perfino in proposito che un parrucchiere che aveva il negozio lungo il giardino ne
era diventato matto, solo a sentirli pigolare tutti insieme per degli anni.
Era vero che non ci si sentiva più a parlare. Ma era allegro lo stesso trovava lui, Robinson.
«Se solo lei mi desse regolarmente quattro soldi a visitatore, lo troverei giusto!» Ci tornava ogni
quarto d'ora sul suo cruccio.
Nel frattempo, i colori del passato sembravano tornargli in qualche modo, anche delle storie,
quelle della Compagnie Pordurière in Africa, tra le altre, che avevamo conosciuto bene tutti e due,
e delle brutte storie che non aveva ancora mai raccontato.
Non osava forse.
Era abbastanza segreto in fondo, perfino misterioso.
Quanto al passato, era soprattutto di Molly, io, che mi ricordavo bene, quand'ero dell'umore
giusto, come dell'eco di un'ora che suona in lontananza, e quando pensavo a qualcosa di gentile,
sùbito, pensavo a lei.
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