Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Che lo conoscevo così bene suo marito...
E tiritì e tirità...
Che lui si fida solo di me...
Che non ha voluto vederne un altro di medico...
Che non sapevano più il mio indirizzo...» Insomma delle menate.
Quanto a me, ci avevo le mie ragioni per paventare che 'sta malattia del marito avesse anche delle
strane origini.
Ero stato pagato per conoscerla bene la consorte e gli usi della casa pure.
Comunque una diabolica curiosità mi fece salire in camera.
Lui era esattamente coricato nello stesso letto in cui avevo curato Robinson dopo l'incidente,
qualche mese prima.
In qualche mese come cambia una camera, anche quando non si tocca niente.
Per quanto vecchie, per quanto degradate siano, le cose, trovano ancora, non si sa dove, la forza
d'invecchiare.
Tutto era già cambiato intorno a noi.
Non gli oggetti al loro posto, certo, ma le cose stesse, in profondità.
Sono diverse quando le ritrovi le cose, loro possiedono, si direbbe, più forza per andare dentro di
noi più tristemente, più profondamente ancora, più dolcemente di prima, per fondersi in quella
specie di morte che cresce lentamente in noi, quietamente, giorno dopo giorno, vilmente, davanti
alla quale ci si prepara ogni giorno a difendersi un po' meno del giorno prima.
Da una volta all'altra, la si vede frollare, raggrinzirsi in noi stessi la vita, gli esseri e le cose
insieme, che avevamo lasciato banali, preziosi, temibili qualche volta.
La paura della fine ha marcato tutto con le sue rughe mentre trottavamo per la città ìl dietro il
piacere o il pane.
Presto non ci saranno più che persone e cose inoffensive, miserande e disarmate tutt'intorno al
nostro passato, nient'altro che errori diventati muti.
La donna mi lasciò solo col marito.
Non era brillante il marito.
Non aveva più molta circolazione.
Era al cuore che aveva 'sta cosa.
«Sto morendo», ripeteva lui, con gran semplicità d'altronde.
Quando mi trovavo in casi del genere mi veniva una specie di estro da sciacallo.
Lo ascoltavo battere il suo cuore, solo per fare qualcosa di circostanza, i pochi gesti che si
aspettavano.
Correva il suo cuore, si poteva dirlo, dietro le costole, rinchiuso, correva dietro la vita, a strappi,
ma aveva un bel saltare, non la beccava più la vita.
Era cotto.
Presto a forza di incespicare, finirebbe in vacca il suo cuore, tutto zuppo, rosso e sbavante come
una vecchia melagrana schiacciata.
Così lo si vedrebbe il suo cuore floscio, sul marmo, tagliato dal coltello dopo l'autopsia, di lì a
pochi giorni.
Perché tutto finirebbe con una bella autopsia giudiziaria.
Lo prevedevo, visto che tutta la gente del quartiere ne avrebbe raccontate di storie pepate su quella
morte che avrebbe trovato per niente normale, dopo il resto.
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