Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Non ne avevano più che già gliene venivano degli altri, ai clienti dell'amore ricambiato, come
quelli di Madame Herote.
Arrivava con la sola posta del mattino all'agenzia Pomone tanto di quell'amore inappagato da
spegnere per sempre tutte le guerre di questo mondo.
Ma ecco lì, questi diluvi sentimentali non oltrepassano mai le parti basse.
Tutta la disgrazia sta lì.
Il tavolo spariva sotto quel guazzabuglio disgustoso di banalità ardenti.
Nella mia voglia di saperne di più, decisi di interessarmi per qualche tempo alla classificazione di
questo grande intrallazzo epistolare.
Bisognava procedere m'insegnò lui, per tipi d'affezione, come per le cravatte o le malattie, prima i
deliri da una parte e poi i masochisti e i viziosi dall'altra, i flagellanti di qui, il «genere cameriera»
su un'altra pagina e così per tutto.
Non ci vuol molto per trasformare i trastulli in una corvè! Ci hanno pure cacciato dal Paradiso!
Questo bisogna pur dirlo! Pomone era anche lui di quest'avviso con le sue mani sudaticce e il
vizio interminabile che gli infliggeva al tempo stesso piacere e castigo.
In capo a qualche mese ne sapevo abbastanza sul suo commercio e sul suo conto.
Diradai le visite.
Al Tarapout continuavano a trovarmi molto adatto, bello tranquillo, una comparsa puntuale, ma
dopo qualche settimana di tregua la sventura mi tornò addosso da una strana parte e fui costretto,
ancora una volta bruscamente, ad abbandonare la comparsata per continuare la mia sporca strada.
Considerati da lontano quei tempi del Tarapout non furono insomma che una specie di scalo
proibito e sornione.
Sempre tappato bene per esempio, ne convengo, durante quei quattro mesi, una volta principe,
centurione due volte, aviatore un altro giorno e largamente e regolarmente pagato.
Una vita da redditiere senza rendite.
Tradimento! Disastro! Una certa sera hanno buttato per aria il nostro numero per non so quale
ragione.
Il nuovo prologo rappresentava le banchine di Londra.
Sùbito, mi sono messo in guardia, le nostre inglesi ci davano dentro a cantare, così, facendo finta
di stare sulle rive del Tamigi, la notte, io facevo il policeman.
Una parte assolutamente muta, passeggiare da destra a manca davanti al parapetto.
Di colpo, quando non ci pensavo più, la loro canzone è diventata più forte della vita e ha fatto
perfino girare in pieno il destino dalla parte sbagliata.
Allora mentre loro cantavano, non potevo pensare ad altro, io, che a tutta la miseria del povero
mondo e alla mia soprattutto, che mi facevano tornare su come il tonno, le troie, con la loro
canzone, sul cuore.
E dire che credevo d'averle digerite, dimenticate le cose più dure! Ma era peggio di tutto, era una
canzone allegra la loro che non riusciva ad esserlo.
E con quella, si dimenavano le compagne, sempre cantando, per cercare di farla venire.
Eravamo a posto allora, si poteva dirlo, era come mettersi in mostra sulla miseria, sulle
ristrettezze...
Nessun errore! A gironzolare nella nebbia e nelle recriminazioni! Grondava di lamenti, invecchiavi
di minuto in minuto con loro.
La scenografia trasudava anche lei, del grande panico.
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