Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Insomma, è il breve intervallo in cui in un qualunque posto nuovo non ti conoscono ancora, che
è la cosa più piacevole.
Dopo, è la stessa cattiveria che ricomincia.
E'la loro natura.
Tutto sta nel non aspettare troppo che abbiano individuato i tuoi punti deboli i compagni.
Bisogna schiacciare le cimici prima che abbiano ritrovato i loro pertugi.
Non è così? Quanto ai malati, ai clienti, non mi facevo illusioni sul loro conto...
In un altro quartiere non sarebbero meno rapaci, meno ottusi, meno vigliacchi di quelli di qui.
Lo stesso trincare, lo stesso cinema, le stesse chiacchiere di sport, la stessa sottomissione entusiasta
ai bisogni naturali, della gola e del culo, ne farebbero là come qui la stessa orda greve, burina,
ciondolante da una sparata all'altra, sempre fanfarona, trafficona, malevola, aggressiva tra uno
spavento e l'altro.
Ma visto che il malato lui, cambia spesso lato a letto, nella vita, abbiamo il diritto anche noi, di
rigirarci da un fianco all'altro è tutto quel che si può fare e che si è trovato per difendersi dal
proprio Destino.
Non si può sperare di mollare la propria pena in qualche angolo di strada.
E'come una donna mostruosa la Pena, e tu te la sei sposata.
Forse è ancora meglio finire per amarla un po' invece di dannarsi a picchiarla tutta la vita.
Perché è chiaro che non la puoi accoppare.
Fatto sta che me la sono filata zitto zitto dal mio ammezzato di Rancy.
Stavano intorno al vino in tavola e alle castagne dalla mia portinaia quando passai davanti alla loro
guardiola, per l'ultima volta.
Né visto né conosciuto.
Lei si grattava e lui, chino sul tegame, fuso dal caldo, era già così bevuto che la ciucca gli faceva
chiudere gli occhi.
Per quella gente io scivolavo nell'ignoto come in un grande tunnel senza fine.
Sono sempre tre persone in meno che ti conoscono, dunque ti spiano e ti fanno del male, che
non sanno nemmeno più cosa sei diventato.
E'una buona cosa.
Tre, perché conto anche la figlia, la loro bambina Thérèse che si feriva fino a far suppurare i
foruncoli, tanto le prudeva di continuo tra pulci e cimici.
E'vero che uno si pungeva talmente da loro, i miei portinai, che entrando nella loro guardiola
sembrava di penetrare a poco a poco in una spazzola.
Il lungo becco del gas nell'entrata, crudo e sibilante, poggiava sui passanti sul bordo del
marciapiede e li mutava in fantasmi stralunati e pieni, in un sol colpo, nel riquadro nero della
porta.
Andavano poi a cercarsi un po' di colore, i passanti, qua e là, davanti alle finestre e ai lampadari e
si perdevano finalmente come me nella notte, neri e molli.
Non ero nemmeno più costretto a riconoscerli i passanti.
Però mi sarebbe piaciuto fermarli nel loro incerto deambulare, un secondo, solo il tempo di dirgli,
una buona volta, che io, io me ne andavo a perdermi al diavolo, che partivo, ma così lontano, che
li mandavo proprio a cagare e che non potevano più farmi niente tutti quanti, tentare niente...
Arrivando al boulevard della Liberté, i carri delle verdure salivano ondeggiando verso Parigi.
Ho seguito la loro strada.
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