Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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mastelli, massaie, schiaffi...
Il signor Henrouille non aveva niente da raccontare sulla sua di giovinezza fino al reggimento,
salvo che a quell'epoca gli avevano fatto la foto con le nappine, che stava ancora adesso quella
foto sopra l'armadio a specchio.
Quand'era ridisceso giù Henrouille, Robinson mi confidava la sua agitazione che mai li avrebbe
beccati adesso, i diecimila franchi promessi... «Non contarci troppo, in effetti!» gli dicevo io stesso.
Preferivo prepararlo a quest'altra delusione.
Dei pallini, quel che restava della scarica, affioravano ai bordi delle ferite.
Glieli toglievo a più riprese, qualcuno ogni giorno. 'Sta cosa gli faceva un male cane quando lo
maneggiavo a quel modo proprio sopra la congiuntiva.
Avevamo avuto un bel prendere precauzioni, la gente del quartiere s'era messa a chiacchierare lo
stesso, per dritto e per traverso.
Non se ne accorgeva nemmeno, Robinson, per fortuna, delle chiacchiere, sarebbe stato ancora
peggio.
Poco da dire, eravamo circondati dai sospetti.
La signora Henrouille faceva sempre meno rumore camminando per casa con le pantofole.
Non contavamo su di lei e lei era lì al nostro fianco.
Arrivati nel bel mezzo di quei frangenti, il minimo dubbio adesso basterebbe a travolgerci tutti.
Allora ogni cosa sarebbe andata a perdersi, spaccarsi, sbattersi, fondersi, sparpagliarsi nel fosso.
Robinson, la nonna, il petardo, il coniglio, gli occhi, il figlio incredibile, la nuora assassina,
saremmo andati là a metterci in mostra in mezzo a tutte le nostre schifezze e i nostri brutti
pudori, davanti a dei curiosi arrapati.
Non ne ero contento.
Non che avessi fatto qualcosa, io, di concretamente criminale.
No.
Ma mi sentivo colpevole lo stesso.
Ero soprattutto colpevole di desiderare in fondo che tutto quello andasse avanti.
E che anche non ci vedevo quasi più controindicazioni ad andare tutti insieme a gironzolare
sempre più lontano nella notte.
D'altronde, non c'era nemmeno bisogno di desiderarlo, quello andava da solo, e a tutta birra per
giunta! I ricchi non hanno bisogno di uccidere con le loro mani per mangiare.
Fanno lavorare gli altri, come si dice.
Il male non lo fanno loro stessi, i ricchi.
Loro pagano.
Si fa di tutto per piacergli e tutti sono contenti.
Mentre le loro donne sono belle, quelle dei poveri sono brutte.
E'un risultato che viene dai secoli, vestiti a parte.
Belle carine, ben nutrite, ben lavate.
Da quando c'è, la vita non è arrivata che a questo.
Quanto al resto, si ha un bel darsi da fare, si scivola, si sbanda, si ricasca nell'alcool che conserva i
vivi e i morti, non si arriva a niente.
E'assolutamente provato.
E'da tanti di quei secoli che possiamo guardare i nostri animali che nascono, faticano e muoiono
davanti a noi senza che a loro gli sia mai capitato nient'altro di speciale che non fosse ricominciare
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