Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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All'ospedale? Poteva provocare mille maldicenze evidentemente, delle chiacchiere...
Rispedirlo a casa sua? Nemmeno a pensarci per via della faccia nello stato in cui si trovava.
Volenti o nolenti, gli Henrouille furono costretti a tenerselo a casa loro.
Lui, nel loro letto della camera in alto, non aveva da stare allegro.
Un vero terrore l'angustiava, quello d'esser messo fuori e perseguito penalmente.
Si poteva capire.
Era una di quelle storie che non si poteva davvero raccontare a nessuno.
Tenevano le persiane della camera ben chiuse, ma la gente, i vicini, si misero a passare per la
strada più spesso del solito, solo per guardare le persiane e chiedere notizie del ferito.
Gliene davano di notizie, gliene raccontavano di frottole.
Ma come impedirgli di stupirsi? di spettegolare? Così, caricavano la dose.
Come evitare le supposizioni? Per fortuna la procura non era ancora stata raggiunta da alcuna
denuncia precisa.
Era già qualcosa.
Per la sua faccia, mi davo da fare.
Non sopraggiunse alcuna infezione e questo malgrado la ferita fosse delle più profonde e delle
più sporche.
Quanto agli occhi, fino alla cornea, prevedevo il persistere di cicatrici attraverso le quali la luce
sarebbe passata difficilmente se anche riusciva mai a passarci, la luce.
Si troverebbe il modo di arrangiargli una vista bene o male se gli restava qualcosa d'arrangiabile.
Per il momento dovevamo far fronte all'urgenza e soprattutto evitare che la vecchia arrivi a
comprometterci con i suoi dannati strepiti davanti ai vicini e ai curiosi.
Aveva un bel passare per pazza, quello non spiega sempre tutto.
Se la polizia s'impicciava una buona volta delle nostre avventure, ci avrebbe trascinato chissà dove,
la polizia.
Impedire adesso alla vecchia di dare scandalo nella sua piccola corte costituiva un'impresa delicata.
A ciascuno di noi toccava a turno di calmarla.
Non si poteva aver l'aria di farle violenza, ma la dolcezza non ci riusciva nemmeno sempre.
Era invasata dalla vendetta adesso, ci ricattava, semplicemente.
Passavo a vedere Robinson, due volte al giorno almeno.
Sotto i suoi bendaggi gemeva non appena mi sentiva salire le scale.
Soffriva, è vero, ma non tanto quanto cercava di far credere.
Avrebbe di che disperarsi, prevedevo io, e anche di più quando si fosse accorto esattamente di
quel che erano diventati i suoi occhi...
Restavo evasivo sulla questione del futuro.
Le palpebre gli pizzicavano molto.
Lui s'immaginava che era per colpa di quei pizzicori che non vedeva più davanti a sé.
Gli Henrouille s'erano messi a curarlo scrupolosamente secondo le mie indicazioni.
Nessuna seccatura da quel lato.
Non si parlava più del tentativo.
Non si parlava nemmeno del futuro.
Quando li lasciavo la sera, ci fissavamo tutti per esempio uno per volta, e ogni volta con una tale
insistenza che sembravamo sempre nell'imminenza d'ammazzarci una volta per tutte, gli uni gli
altri.
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