Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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E adesso è cieco quello! E ce l'avete sulle braccia per sempre!...
Eh?...
E non la finirete mai di impararne delle bricconate con lui!...» La nuora non fiatava, ma doveva
aver già architettato il suo piano per uscirne.
Era una carogna molto concentrata.
Mentre ci dedicavamo alle riflessioni, la vecchia si mise a cercare il figlio per le stanze.
«E poi è vero, Dottore, che ho un figlio, io! Dov'è che è dunque? Cos'è che traffica ancora?»
Ondeggiava per il corridoio scossa da una sghignazzata che non finiva più.
Un vecchio, ridere e così forte è una cosa che càpita quasi solo coi matti.
Ti chiedi dove va a finire quando senti una cosa così. Ma lei voleva ritrovare il figlio.
Lui era scappato in strada: «Eh ben! si nasconda pure e viva ancora a lungo! L'ha mica rubato
l'obbligo di vivere anche con quell'altro lassù, di vivere ancora tutti e due insieme, con quello che
non vedrà più niente! Di nutrirlo! E che il petardo gli è partito tutto sul muso! Ho visto io! Ho
visto tutto! Così, bum! E ho visto tutto io! E non era un coniglio vi assicuro! Ah! perdinci allora!
Dov'è che è mio figlio, Dottore, dov'è che è? L'ha visto? E'un brigante fottuto pure quello che è
sempre stato un falsone ancora peggio dell'altro, ma adesso la vergogna ha finito per uscirgli dal
suo brutto carattere, ci siamo proprio! Ah ci mettono molto, cribbio, a uscire dei caratteri orrendi
come il suo! Ma quando escono, allora è un vero marciume! Non c'è che dire, Dottore, ci siamo
in pieno! Non bisogna perderselo!» E continuava a divertirsi.
Voleva anche stupirmi con la sua superiorità davanti a quegli avvenimenti e confonderci tutti in un
sol colpo, umiliarci insomma.
S'era impadronita d'un ruolo favorevole da cui tirava fuori delle emozioni.
Non la si smette d'essere felici.
Uno non ne ha mai abbastanza di felicità, fin quando riesce ancora a recitare una parte.
Delle geremiadi da vegliardi, quello che le avevano offerto per vent'anni, lei non ne voleva più la
vecchia Henrouille.
Quel ruolo che le capitava non lo mollava più, virulento, insperato.
Essere vecchi, vuol dire non trovare più una parte passionale da recitare cadere in quell'intermezzo
insipido in cui non si aspetta che la morte.
Il gusto di vivere le tornava alla vecchia, improvviso, con una parte ardente di rivincita.
Di colpo lei non voleva più morire, proprio per niente.
Lei risplendeva di questa voglia di sopravvivere, di questa affermazione.
Ritrovare il fuoco, un autentico fuoco nel dramma.
Lei si riscaldava, non voleva più mollarlo il fuoco nuovo, lasciarci.
Per molto tempo, aveva quasi smesso di crederci.
Era arrivata a non sapere più come fare per non lasciarsi morire in fondo al suo giardino scemo e
poi all'improvviso ecco che le capitava addosso una gran tempesta di dura attualità, bella calda.
«La mia morte, la mia! urlava adesso la vecchia Henrouille, voglio vedermela la mia morte! Mi
capisci? Ho due occhi per vederla, io! Mi capisci? ho ancora due occhi io! Voglio guardarla
bene!» Non voleva più morire, mai.
Era chiaro.
Non credeva più alla sua morte.
Si sa che quelle cose lì sono sempre difficili da sistemare e sistemarle costa sempre molto caro.
Per cominciare non si sapeva dove metterlo Robinson.
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