Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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avrebbero avuto il tempo), aspettando che il convoglio riparta, sul ciglio della strada - e lo stesso
ultimo pane con un civile incatenato con loro, che dicevano che era una spia, e lui non ne sapeva
nulla.
Noi nemmeno.
La tortura del reggimento continuava poi in versione notturna, a tentoni nelle stradine gibbose del
villaggio senza luce e senza volto, piegati sotto sacchi più pesanti di uomini, da un fienile
sconosciuto a un altro, strapazzati, minacciati, dall'uno all'altro, stravolti, senza speranza proprio di
finire altrimenti che nella minaccia, il colaticcio e il disgusto d'essere stati torturati, ingannati a
sangue da un orda di pazzi viziosi diventati improvvisamente incapaci d'altro, fin che c'erano, che
non fosse uccidere e farsi sbudellare senza sapere perché.
Pancia a terra fra due letamai, a furia di bestemmie, a furia di calci in culo, ci si ritrovava ben
presto rimessi in piedi dalle gradaglie e risbattuti ancora una volta verso altri incarichi del
convoglio, ancora.
Il villaggio trasudava mangiare e pattuglie nella notte gonfia di grasso, di patate, d'avena, di
zucchero, che bisognava portare a spalle e buttar lì, a caso in mezzo alle squadre.
Portava di tutto il convoglio, tranne la fuga.
Stremata, la corvé si buttava giù attorno alla carretta e allora arrivava il furiere col suo fanale sopra
quelle larve.
'Sta scimmia a doppio mento che doveva scovare gli abbeveratoi nel caos quale che fosse.
Da bere ai cavalli! Ma se ne ho visti, io, quattro uomini, sedere compreso, ronfarci dentro
nell'acqua, morti di sonno, fino al collo.
Dopo l'abbeverata bisognava ancora ritrovarla la cascina e la stradina da dove eravamo venuti, e
dove credevamo proprio d'averla lasciata, la squadra.
Se non si trovava nulla, eravamo liberi d'accasciarci una volta di più lungo un muro, per un'ora
sola, se ce ne restava ancora una per ronfare.
In 'sto mestiere d'essere ammazzati, bisogna mica fare i difficili, bisogna fare finta che la vita
continua, questa è la cosa dura, 'sta menzogna.
E ripartivano per le retrovie, i furgoni.
Fuggendo l'alba, il convoglio riprendeva la strada, stridendo con tutte le sue ruote ritorte, se ne
andava con il mio augurio di venire sorpreso, fatto a pezzi, bruciato infine quella giornata stessa,
come si vede nelle stampe militari, saccheggiato il convoglio, per sempre, con tutto l'equipaggio
di gorilla gendarmi, di ferri di cavallo e di raffermati con le lanterne e tutto quel che conteneva di
corvé e anche di lenticchie e altre farine che non si potevano mai far cuocere, e che non o
rivedessimo mai più.
Perché crepare per crepare di fatica o d'altro, il modo più doloroso resta quello di arrivarci
trasportando dei sacchi per riempirci la notte.
Il giorno che li avessero saccagnati fino alle balestre quegli schifosi là, almeno non ci avrebbero
più rotto le palle, pensavo io, e anche se non fosse stato che per una notte tutta intera, avremmo
almeno dormito una volta tutti interi corpo e anima.
'Sti rifornimenti, un incubo in più, piccolo mostro tormentoso nel grosso della guerra.
Bruti davanti, di fianco e dietro.
Ce ne avevano messi dappertutto.
Condannati a morte differiti non uscivamo più dall'enorme voglia di ronfare, e tutto diventava
sofferenza oltre a quella, il tempo e la fatica di mangiare.
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