Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯¯
«Se ci resto con le punture, lo sai che ci perderei niente!» Ma mi rifiutavo, beninteso, di
cominciare una qualunque terapia eroica.
Volevo come prima cosa che se ne andasse.
Avevo perso io stesso ogni entusiasmo solo a rivederlo trascinarsi da queste parti.
Tutte le fatiche del mondo dovevo già sopportare per non lasciarmi trascinar via dalla corrente
della mia bolletta, per non cedere alla voglia di chiudere la porta una volta per tutte e venti volte
al giorno mi ripetevo: «A cosa serve?» Allora ascoltare in più anche le sue geremiadi, era davvero
troppo.
«Tu non hai coraggio, Robinson! finivo per dirgli io...Ti dovresti sposare, quello ti darebbe forse
un po' di voglia di vivere...» Si fosse preso una donna, lui mi avrebbe sollevato un po'.
Su 'sto fatto se ne andava tutto contrariato.
Non gli piacevano i miei consigli, soprattutto quelli.
Mi rispondeva nemmeno su questa faccenda del matrimonio.
Era, è anche vero, un consiglio proprio scemo che gli davo.
Una domenica che non ero di servizio uscimmo insieme.
All'angolo con boulevard Magnanime, siamo andati a prenderci in terrazza un cassis e una
gazzosa.
Non parlavamo molto, non avevamo granché da dirci.
Anzitutto, a cosa servono le parole quando hai una fissa? A gridarsi addosso e basta.
Non passano molti autobus la domenica.
Dalla terrazza è quasi un piacere vedere il boulevard bello pulito, bello riposato anche lui, davanti
a te.
Avevamo il grammofono dell'osteria alle spalle.
«Lo senti? mi fa Robinson.
Suona dei motivetti americani, il fono; li riconosco quei motivetti lì io, sono gli stessi che
suonavano a Detroit da Molly...» Nei due anni che aveva passato laggiù, non era entrato molto
nella vita degli americani; soltanto, era stato come intenerito in qualche modo dalla loro specie di
musica, dove cercavano di mollare anche loro le abitudini insopportabili che avevano e la pena
devastante di fare tutti i giorni la stessa cosa e con quella loro ballano con la vita che non ha
senso, un po', finché suona.
Degli orsi, qui come laggiù.
Lui non finiva più il cassis a riflettere su tutto quello.
Un po' di polvere s'alzava da ogni parte.
Intorno ai platani ciondolano dei bambini sudici e panciuti, attirati anche loro dal disco.
Nessuno in fondo le resiste alla musica.
Non hai niente da fare col tuo cuore, lo regali volentieri.
Bisogna sentire in fondo a ogni musica l'aria senza note, fatta per noi, l'aria della Morte.
Qualche negozio tiene aperto anche la domenica per cocciutaggine: la pantofolaia esce da casa
sua e porta a spasso, chiacchierando, da una vetrina vicina all'altra, chili di varici dietro le gambe.
Al chiosco, i giornali del mattino pendono flosci e già un po' gialli, formidabile carciofo di notizie
in via di marcescenza.
Un cane, sopra, fa pipì, svelto, la gerente sonnecchia.
Un autobus vuoto si precipita verso il deposito.
Le idee anche finiscono per avere la loro domenica; si è ancora più straniti del solito.
________________________________________________________________________________________________________________________
Beneinst.it 201