Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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C'era freddo e silenzio in casa mia.
Come una piccola notte in un angolo di quella grande, apposta per me solo.
Di quando in quando salivano rumori di passi e l'eco entrava sempre più forte in camera mia,
ronzava, s'affievoliva...
Silenzio.
Guardavo ancora se capitava qualcosa fuori di fronte.
Era solo dentro di me che quello capitava, per farmi sempre la stessa domanda.
Ho finito per addormentarmi sulla domanda, nella mia notte privata, quella bara, tanto ero stanco
di camminare e di non trovare niente.
Tanto vale non farsi illusioni, la gente non ha niente da dirsi, ognuno parla soltanto delle proprie
pene personali, si capisce.
Ciascuno per sé, la terra per tutti.
Cercano di sbarazzarsene della loro pena, sugli altri, quando è il momento dell'amore, ma allora
la cosa non funziona e si ha un bel fare, se la tengono tutta intera la loro pena, e ricominciano,
provano a piazzarla un'altra volta. «Com'è bella, signorina», dicono loro.
E la vita li riprende, fino alla prossima volta in cui riproveranno ancora lo stesso giochetto. «Lei è
proprio bella, signorina! . . . » E poi nel frattempo stanno a vantarsi d'essere riusciti a disfarsene
della loro pena, ma tutti sanno che non è vero niente e che se la sono tenuta bella in caldo tutta
per loro.
Dal momento che si diventa sempre più brutti e ripugnanti in quel gioco quando si invecchia,
non si riesce nemmeno più a dissimularla la propria pena, il fallimento, si finisce per avere la
faccia piena di quella brutta smorfia che impiega venti, trent'anni e più a risalire finalmente dal
ventre alla faccia.
E'a questo che serve, a questo soltanto, un uomo, una smorfia, che lui ci mette una vita a
confezionarsi e ancora non gli riesce sempre di portarla a termine tanto è pesante e complicata la
smorfia che bisognerebbe fare per esprimere la propria vera anima senza nulla perdere.
La mia personale, me la stava appunto perfezionando con le fatture che non riuscivo a pagare,
roba piccola comunque, l'affitto impossibile, il soprabito troppo leggero per la stagione, e il
bottegaio che sghignazzava di nascosto a vedere che contavo i soldi, esitavo davanti al suo brie,
arrossivo quando l'uva cominciava a costare cara.
E poi anche per via dei malati che non erano mai contenti.
Il colpo del decesso di Bébert non mi era stato di giovamento nel circondario.
Però la zia non me ne voleva.
Non si poteva dire che fosse stata cattiva la zia nella circostanza, no.
Era piuttosto da parte degli Henrouille, nella loro villetta, che mi sono messo a mietere
improvvisamente un sacco di noie e a concepire paure.
Un giorno, la vecchia madre Henrouille, così, ha mollato la villetta, il figlio, la nuora, e ha deciso
da sola di venirmi a fare visita.
Era per niente stupida.
E poi allora è tornata spesso per chiedermi se credevo davvero, io, che lei era pazza.
Era come una distrazione per la vecchia venire apposta per farmi domande sulla faccenda.
Mi aspettava nella stanza che fungeva da sala d'attesa.
Tre seggiole e un tavolinetto a tre zampe.
E quando sono rientrato quella sera, l'ho trovata nella sala d'attesa che cercava di consolare la zia
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