Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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gran coltello.
Era contento anche lui.
Lo aveva comperato il maiale e attaccato fuori per réclame.
Al matrimonio della figlia non si sarebbe divertito tanto.
Arrivava sempre più gente davanti al negozio per vedere il maiale accasciarsi nelle sue grosse
pieghe rosa dopo ogni tentativo di scapparsene.
Però non era ancora abbastanza.
Gli fecero arrampicare sopra un cagnetto ringhioso che incitavano a saltare e a morderlo perfino
nella grossa carne dilatata.
Si divertivano talmente che non si poteva più passare.
Sono venuti gli agenti a disperdere i capannelli.
Quando si arriva a quell'ora sopra il ponte di Caulaincourt si scorgono oltre il gran lago notturno
che sta sul cimitero le prime luci di Rancy.
E sull'altra riva Rancy.
Bisogna fare tutto il giro per arrivarci.
E'così lontano! Allora si direbbe che si fa il giro della notte stessa, tanto bisogna metterci tempo e
passi intorno al cimitero per arrivare alle fortificazioni.
E poi, raggiunta la porta, al dazio, si passa ancora davanti all'ufficio muffo in cui vegeta
l'impiegatino verde.
Allora sei vicino.
I cani della borgata sono ai loro posti di latrato.
Sotto un lampione a gas, ci sono dei fiori comunque, quelli dell'ambulante che è sempre lì che
aspetta, i morti che passano da un giorno all'altro, da un'ora all'altra.
Un cimitero, un altro ancora, di fianco, e poi il boulevard della Révolte.
Sale con tutti i suoi lampioni diritto e largo in piena notte.
Non c'è che da seguirlo, a sinistra.
Era la mia strada.
Non c'era proprio nessuno da incontrare.
Comunque, avrei voluto essere altrove, lontano.
Avrei anche voluto avere delle pantofole perché non mi sentano rincasare.
Eppure ci potevo far nulla, io, se Bébert non migliorava per niente.
Avevo fatto quello che potevo.
Niente da rimproverarmi.
Non era colpa mia se non si poteva fare niente in casi come quello.
Sono arrivato fin davanti la sua porta, e mi credevo, senza essere stato notato.
E poi, una volta salito, senza aprire le persiane ho guardato dalle fessure per vedere se c'era
sempre gente a parlare davanti alla casa di Bébert.
Ne usciva ancora qualcuno di visitatore dalla casa, ma non avevano la stessa aria di ieri i visitatori.
Una domestica dei dintorni, che conoscevo bene, piagnucolava uscendo. «Si direbbe proprio che
va ancora peggio, mi dicevo io.
In ogni caso, non va certo meglio...
Forse che se ne è già andato? mi dicevo io.
Dal momento che ce n'è una che già piange!...» La giornata era finita.
Mi chiedevo lo stesso se proprio non c'entravo per niente in tutto quello.
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