Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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sorpassi, vederla andarsene via, allontanarsi, guardare tutta la sua vanità, toccar con mano il suo
vuoto, vederla ripassare ancora davanti a te, e poi tu andartene, essere sicuro che se ne è proprio
andata la tua giovinezza e in gran tranquillità, per conto suo, tutto suo, ripassare piano piano
dall'altra parte del Tempo per guardare davvero com'è che sono la gente e le cose.
Lungo le banchine i pescatori non prendevano niente.
Non avevano neanche l'aria di tenerci molto a prender pesci.
I pesci dovevano conoscerli.
Restavano tutti là a far finta.
Un delizioso ultimo sole conservava ancora un po' di tepore intorno a noi, facendo saltare
sull'acqua piccoli riflessi intagliati d'azzurro e d'oro.
Di vento, ne arrivava di freschissimo dalla riva di fronte attraverso i grandi alberi, sorrideva il
vento, si chinava attraverso mille foglie, in raffiche dolci.
Si stava bene.
Due ore piene, si è restati così a prender niente, a far niente.
E poi, la Senna ha virato verso il buio e l'angolo del ponte è diventato tutto rosso dal tramonto.
La gente che passava sul lungofiume ci aveva dimenticato là, noialtri, tra la riva e l'acqua.
La notte è uscita da sotto le arcate, è salita tutto lungo il castello, ha occupato la facciata, le
finestre, una dopo l'altra, che fiammeggiavano davanti all'ombra.
E poi, si sono spente anche loro, le finestre.
Non restava che andarsene una volta di più.
I bouquinistes dei lungofiume chiudevano i loro banchi.
«Vieni su!» ecco che gridava una donna dal parapetto al marito, al mio fianco, che richiudeva gli
attrezzi e il seggiolino pieghevole e i vermi.
Ha brontolato e tutti gli altri pescatori hanno brontolato con lui e sono risaliti, io anche, lassù,
brontolando, con la gente in marcia.
Io le ho parlato alla moglie, così per dirle qualcosa di simpatico prima che sia notte dappertutto.
Immediatamente, ha voluto vendermi un libro.
Era un libro che aveva dimenticato di mettere via, a quel che asseriva. «Allora sarebbe per poco,
per quasi niente...» aggiungeva lei.
Un vecchio piccolo Montaigne autentico per un franco.
Volevo proprio farle un piacere a quella donna per così pochi soldi.
L'ho preso, il suo Montaigne.
Sotto il ponte, l'acqua era diventata tutta pesante.
Non avevo nessuna voglia d'andare avanti.
Sui boulevard, mi sono bevuto un cappuccino e ho aperto il vecchio libro che lei m'aveva
venduto.
Aprendolo, vado proprio a cadere sulla pagina d'una lettera che scriveva a sua moglie il
Montaigne, precisamente in occasione di un figlio loro che era appena morto.
Mi prendeva immediatamente quel passo, probabilmente per il rapporto che stabilivo sùbito con
Bébert.
Ah! le diceva il Montaigne, pressappoco così alla sposa.
Non te la prendere, mia cara moglie! Bisogna che ti consoli!...
S'aggiusterà!...
Tutto s'aggiusta nella vita...
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