Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Cosa serviva farle cambiare idea? Eseguivo una volta di più le due o tre simulazioni professionali
spicciole che si aspettavano da me e poi andavo a riprendere la notte, per niente contento, perché
come mia madre, non riuscivo mai a sentirmi completamente innocente delle disgrazie che
capitavano.
Verso il diciassettesimo giorno mi sono detto comunque che farei meglio andare a chiedere cosa
ne pensavano all'Istituto Bioduret Joseph di un caso di tifoide di quel genere e chiedergli al tempo
stesso un consiglio e fors'anche un vaccino che m'avrebbero raccomandato.
Così, avrei fatto tutto, tentato tutto, anche le stranezze e se lui moriva Bébert, eh be', non ci
sarebbe stato niente da rimproverarmi.
Arrivai laggiù all'Istituto dall'altra parte di Parigi, dietro La Villette, un mattino verso le undici.
Prima mi fecero passeggiare attraverso laboratori e laboratori alla ricerca d'uno specialista.
Non c'era ancora nessuno in quei laboratori, né specialisti né pubblico, soltanto degli oggetti
scompigliati in gran disordine, cadaverini d'animali sventrati, cicche di sigarette, becchi sbrecciati
di gas, gabbie e barattoli con dentro dei topi che stavano soffocando, delle storte, vesciche sfuse,
sgabelli sfondati, libri e polvere, ancora e sempre cicche, il loro odore e quello di latrina,
dominanti.
Poiché ero molto in anticipo, decisi d'andare a fare un giro, già che c'ero, fino alla tomba del
grande scienziato Bioduret Joseph che si trovava nelle stesse cantine dell'Istituto tra gli ori e i
marmi.
Fantasia borghese-bizantina in grande stile.
La questua la facevano uscendo dalla cripta, il guardiano brontolava per via di una moneta belga
che gli avevano rifilato.
E a causa di questo Bioduret che una quantità di giovani hanno optato da un mezzo secolo per la
carriera scientifica.
Ci capitarono più falliti lì che all'uscita dal Conservatorio.
D'altra parte si finisce tutti per assomigliarsi dopo un certo numero di anni che non si è sfondato.
Nelle fosse delle grandi sconfitte un diploma qualunque vale un Prix de Rome.
Un problema di autobus che non si prendono esattamente alla stessa ora.
Tutto lì.
Dovetti aspettare ancora a lungo nei giardini dell'Istituto, un piccolo misto di carcere preventivo e
piazzetta alberata, giardini, fiori piantati accuratamente lungo quei muri abbelliti di malavoglia.
Comunque, alcuni inservienti della bassa forza finirono per arrivare per primi, parecchi di loro
portavano già le provviste dal vicino mercato, in grandi sporte, e strascicavano le ciabatte.
E poi, gli scienziati superarono a loro volta il cancello, ancora più sfaticati, più riluttanti dei loro
dimessi subalterni, a piccoli gruppi mal rasati e parlottanti.
Andavano a disperdersi lungo i corridoi lisciando la vernice dei muri.
Ritorno di vecchi studenti ingrigiti, a grappoli, inciucchiti dalla routine meticolosa, da
manipolazioni deprimenti e schifose, vincolati da stipendi di fame e per quanto è lunga la
maturità in quelle piccole cucine per microbi, a riscaldare quell'interminabile macerare di avanzi di
verdure, di cavie asfittiche e altri marciumi instabili.
In fin dei conti loro stessi altro non erano che dei vecchi roditori domestici, mostruosi, col
cappotto.
La gloria dei nostri giorni sorride quasi solo ai ricchi, scienziati o no.
I plebei della Ricerca per mantenerli sotto pressione potevano contare solo sulla loro stessa paura
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