Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Filai via.
Avevo messo i fagioli sul fuoco prima di uscire.
Era il momento, caduta la notte, d'andare a comperare il latte.
Durante il giorno, la gente sorrideva quando mi incrociava con la bottiglia.
Per forza.
Niente domestica.
E poi l'inverno è andato per le lunghe, s'è esibito ancora per mesi e settimane.
Non si usciva più dalla bruma e dalla pioggia, in fondo a tutto.
I malati non mancavano, ma non ce n'erano molti che potevano o volevano pagarmi.
La medicina, è ingrata.
Quando ci si fa pagare l'onorario dai ricchi, si ha l'aria di un lacché, dai poveri si ha tutto del
ladro.
Degli «onorari»? Non è che una parola! Non ne hanno già abbastanza per mangiare e andare al
cinema i malati, bisogna ancora portargli via della grana per farci gli «onorari»? Magari proprio
nel momento in cui ci lasciano le penne.
Mica è comodo.
Si lascia perdere.
Si diventa comprensivi.
E si cola a picco.
Alla fine di gennaio ho venduto per prima cosa la credenza, per fare posto, come ho spiegato nel
quartiere e trasformare la mia sala da pranzo in studio di cultura fisica.
C'è qualcuno che m'ha creduto? A febbraio per liquidare le imposte, mi sono ancora sbarazzato
della bicicletta e del grammofono che mi aveva regalato Molly partendo.
Suonava "No More Worries"! Ci ho ancora il motivetto nelle orecchie.
E'tutto quel che mi resta.
I miei dischi, Bézin li ha tenuti un bel po' nel suo negozio e poi comunque li ha venduti.
Per fare ancora di più il ricco ho raccontato allora che mi sarei comperato un'auto appena faceva
bello, e per quello mi costituivo un po' di liquido in anticipo.
E la faccia tosta che in fondo mi mancava per esercitare la medicina seriamente.
Quando mi riaccompagnavano alla porta, dopo che avevo dato alla famiglia i consigli e
consegnato la ricetta mi lanciavo in un mare di divagazioni solo per rimandare l'istante del
pagamento di qualche minuto in più.
Non sapevo fare la puttana.
Avevano l'aria così miserabile, così puzzolente, la maggior parte dei miei clienti, così torva anche
che mi chiedevo sempre dove andavano a trovare i venti franchi che bisognava darmi, e se non
m'avrebbero ammazzato in compenso.
Ce ne avevo comunque bisogno, io, dei venti franchi.
Che vergogna! Avrei mai smesso d'arrosirne.
«Onorari!...» continuavano a etichettare quello i colleghi.
Niente schizzinosi! Come se la parola ne facesse una cosa accettabilissima, che non c'era più
bisogno di spiegare...
Vergogna! non potevo fare a meno di dirmi e non c'era modo di uscirne.
Tutto si spiega, lo so bene.
Ma questo non vieta che chi ha preso i cento soldi del povero e del malvagio sia per sempre un
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