Viaggio al termine della notte - L. F. Celine - Beneinst.it

Louis Ferdinand Celine “Viaggio al termine della notte.”
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Non la finirebbe più di lamentarsi e indignarsi.
Era destinata.
Tanto valeva tacere e guardare fuori, dalla finestra, i velluti grigi della sera occupare già il viale di
fronte, casa per casa, dapprima le più piccole e poi le altre, le grandi alla fine son prese e la gente
che si agita in mezzo, sempre più debole, equivoca e appannata, incerta tra un marciapiede e
l'altro prima di andare a cadere nel buio.
Più lontano, molto più lontano delle fortificazioni, file e cortei di lumicini dispersi su tutta la
larghezza dell'ombra come dei chiodi, per stendere l'oblio sulla città, e altre piccole luci ancora
che scintillano tra i verdi, che lampeggiano, tra i rossi, sempre di battelli e battelli, tutta una
squadriglia venuta là da ogni dove ad aspettare, tremante, che dietro la Torre s'aprano le grandi
porte della Notte.
Se quella madre si fosse presa un attimo per rifiatare, e anche un lungo momento di silenzio,
avremmo potuto almeno lasciarci andare a rinunciare a tutto, a cercare di dimenticare che
bisognava vivere.
Ma lei mi braccava.
« Se le facessi un clistere, Dottore? Cosa ne dice?» Non risposi né sì né no, ma consigliai una
volta di più, visto che avevo la parola, il ricovero immediato in ospedale.
Altri mugolii, ancora più acuti, più determinati, più stridenti in risposta.
Niente da fare.
Mi diressi lentamente verso la porta, con precauzione.
L'ombra adesso ci separava dal letto.
Non scorgevo quasi più le mani della ragazza posate sulle lenzuola, per l'identico pallore.
Tornai indietro per sentire il polso, più sottile, più furtivo di poco prima.
Non respirava che a scatti.
Lo sentivo bene, io, il sangue cadere sul palchetto come i battiti di un orologio sempre più lento,
sempre più debole.
Niente da fare.
La madre mi precedeva verso la porta.
« Soprattutto », mi raccomandò lei, raggelata, «Dottore, mi prometta di non dire niente a
nessuno!» Lei mi supplicava. « Me lo giura? » Promettevo tutto quel che volevano.
Tesi la mano.
Furono venti franchi.
Lei richiuse la porta dietro di me, poco a poco.
In basso, la zia di Bébert mi aspettava con la faccia di circostanza. «Non va allora?» s'informava
lei.
Capii che mi aveva aspettato là, da basso, per una mezz'ora almeno per beccarsi la commissione
d'uso: due franchi.
Che non riesco a evitare. «E dagli Henrouille allora, è andata?» volle sapere lei.
Sperava di prendere la mancia anche per quelli. «Non mi hanno pagato», ho risposto io.
Era anche vero.
Il suo sorriso artefatto, le si girò in broncio alla zia.
Mi sospettava.
«E'un peccato comunque Dottore, non sapersi far pagare! Come vuole che la gente la rispetti?...
Si paga in contanti al giorno d'oggi o mai!» Era anche vero.
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